Domingos da Mota

Poema de Natal

com que a vida resiste, e anda, e dura.

Pedro Tamen

        Não digo do Natal - mas da natura

de quem faz do poder um pesadelo

que aprofunda as sementes da amargura

através do garrote e do escalpelo;

não digo do Natal - mas da tortura

que macera as feridas com desvelo,

impassível à dor que já satura

os ombros causticados pelo gelo.

Dissesse do Natal - seria bom

que pudesse cantar, subir o tom

das loas e dos hinos e dos ritos,

se em vez duma esmola, tão-somente

renascesse o respeito pela gente

que povoa o Natal dos aflitos.

 Domingos da Mota  

Kasia Derwinska

POESIA PORTUGUESA

O Poesia Portuguesa perfez 10 anos no passado mês de Setembro. Uma vida dedicada à divulgação de poetas maioritáriamente da blogosfera.

Quase no final de 2015 é oportuno agradecer a todos que, com a sua presença e palavras, continuam a dar-me alento para continuar.

É tempo, contudo, de pensar noutros projectos.  

Por isso a partir de 2016 o Poesia Portuguesa passará, também, a divulgar poetas que tenham poemas editados em livros. 

E assim se inicia um novo ciclo para este blogue.

Grata a todos que me têm acompanhado nesta caminhada poética.

Confissão d’um tempo que se cumpre

Confesso que me espantam

as distancias que vou guardando nas mãos,

as sombrias madrugadas dos homens.

Por vezes encontro o vento que desfaz as tempestades
e acalma os corpos… tão belos.

Vejo os horizontes, daqui, em grande plano

e derramo o voo das aves na palma das minhas mãos;

Ilusão mantida de liberdade

que morre na rebentação dos mares

onde navega o coração dos que em mim vivem.

Da vasta paisagem gretada pelos sóis

salvo o azul de um olhar, o verde de um respirar

e a resina de um corpo esquecido…

Este meu corpo onde o sangue de que se alimenta a carne

vai completando o cíclico regresso à terra.

Poema e imagem de António Patrício

E foi assim que me fiz árvore!

A princípio era só céu!

E foi por isso que não deu

E zanguei-me com o céu!

Depois passei a ser só terra!

E foi por isso que não deu

E zanguei-me com a terra!

Finalmente, a pouco e pouco, 

céu e terra deram-se as mãos fraternas.

E foi assim que me fiz árvore

a crescer dentro de mim…

Eduardo Aleixo

DO TEMPO BRUTO

Pouco se fala deste tempo bruto, 

falho de rituais, celebrações. 

Temível a escassez de dias novos, 

com gente a contemplar as áureas proporções,

de joelhos no saibro, 

atenta ao eco das esferas, 

comovida, silenciosa, longe, já muito longe

da multidão avara e ululante.

É este o tempo da corrida,

do mais lesto,

da luta, do mais forte,

do corpo, o mais violado.

Quem sabe, cala, que veloz é a luz,

e nada resta de quem com ela competir.

Forte é a gravidade que nos cola, 

sem apelo, a todos os fantasmas.

Do corpo, ah, do corpo só sabemos

que nasce e vai morrendo,

indiferente ao abuso e ao incenso.

É preciso falarmos do que importa.

Da concha do caramujo, da espiral dos dias.

Poema e imagem Licínia Quitério 

"Voando por aí"

Wassily Kandinsky

Salta o muro, salta o cerco,

corre colinas com alento.

Vai de vento, vai de vento,

vai de tempo em tempo.

Tem depressa de chegar,

entregar-se ao movimento.

Teresa Durães

Num Campo de Papoilas

Nem sempre

Nem sempre a noite é clara
deixando perceptível
o encarnado vivo das papoilas.
nem sempre
a voz dos pássaros entoa cânticos
onde o silêncio ainda se consome
e a luz lunar prateia os campos,
e das estrelas saem purpurinas azuis ,
e a espuma das ondas salga a areia fina
onde deixamos marcados os nossos pés.
e os nossos corpos.

Nem sempre

Nem sempre da janela do meu quarto,
consigo ver a velha árvore
a suplicar-me que se faça mutismo,
a implorar-me o amainar dos ventos
para que, entre as minhas margens
se contenham as águas.
Sim as águas.
onde vagueiam hastes perdidas,
onde derretem fogos
ainda por extinguir, no rescaldo dos anos.

Mas hoje,

somente hoje,
e, desculpem-me a ousadia:

Faça-se silêncio!

O ruído é-me nefasto ao gesto,
e os dedos contorcem-se
enquanto o pensamento vagueia
entre as sete colinas desse campo
coberto de vermelho vivo,
tal e qual um manto de papoilas,
a afirmarem-se vida,
e a vidraça que nos separa.

Porque hoje,

somente hoje,
da janela do meu quarto,
quero ignorar a ponte secular
que desaba em ruínas,
quero enfeitar a velha árvore
com estilhaços luminosos
de bolas de sabão,
quero agigantar-me e,
extrapolar-me para além do corpo,
ou da pele,
ignorar as margens,
e quem sabe,
tornar-me ilha,
no cimo de uma montanha.

Somente hoje,
deixem-me pintar de azul - as papoilas -
e apagar tudo o mais, que for dissoluto.

Quer ao gesto. Quer ao pensamento. 

Cristina Cebola

Pintura de Alexander Dolgikh

mediterrâneo

- sem saber, de todo, quanto vale a vida humana, 

qualquer que seja a cor, o credo ou a idade, 

sei melhor a lonjura da Utopia

e vivo na amargura da vergonha.

entre a terra e a terra

fica o mar

e fica a sorte

entre o mar e a terra

fica o norte

e fica a morte dos sem sorte

dos sem terra

entre o norte e a morte

fica a sorte

e à sorte fica a guerra

e os sem terra

no desterro

pelo erro

de viver que a morte encerra  

e há um mar imenso

e o consenso sem conteúdo

e há um grito incontido

um bramido

que não é do mar

mas é de tudo

de tudo o que não vemos

nem sabemos

mas acima de tudo

acontecer

o nem querermos saber

que a cor do mar

é por vezes tão vermelha

quanto valha

por se querer chegar ao norte

e assim morrer.

- Jorge Castro

Uma mantilha solta...

Pintura de Ferreira Pinto

O vento. Um nome.

Uma mantilha solta. Sem outra cor...

Apenas a pele. A letra soletrada.

A flor estendida. A oferta.

E o carmim do beijo antes dos lábios...

Apenas o gesto. Não a pétala.

Nem a rosa profanada...

Apenas brisa em mão aberta.

E um raro perfume escondido. E o sonho da montanha.

Trepando. E o lago dos olhos. Alagando-se...

Apenas um rubor mal desperto.

Ainda...

E este alvoroço da tarde

Em azul aberto. Que de tão ténue

Resiste...

Manuel Veiga

Falso Diligenciar

No obedecer de um falso diligenciar humano,

apenas por ter a mão no leme...

torna-se castrador aviltante do direito simples

do viver, de humanos injustamente condenados

à cegueira, à surdez e à mudez de um tentar ser digno.

No obedecer de um falso diligenciar humano,

ordena-se arrastar pelo esbulho fácil, de sorrisos cínicos

a validade de uma esperança vida,

a serenidade de uma liberdade coerente...até ao descanso justo.

- Nem Judas traiu assim...

  José Luís Outono 
 Poema e Imagem 

Estuário dos tempos

são inocentes os olhos que acordam
na fonte do princípio,
na origem das nascentes.

maculados os outros, que adormecem
na foz dos invernos.

no estuário dos tempos.

LFMarques

Foto: LNM – Janela – Silves

Dança das horas

Chris Koulis

o corpo persiste

entre um poço e o vento

mais um passo

o desvelo

no silêncio do tempo

a alma resiste

à ilusão ambulante

espantando cinzas

na ponta acesa das horas

seu derradeiro atrevimento

 Manuel Pintor

in, infinitudes

amor egoísta

Wâgnér C Bärbosá

Desafio-te a ficar esta noite

Comigo e o que resta de mim em ti

Para que eu fique a saborear quem era

Os olhos com que me vias

A boca com que me tocavas

E possa ser novo e amar-me egoisticamente

E ser somente anterior primavera

Fazer-me crescer e enraizar-me em ti

Como serpente

Aventureira hera

Que morre mas desenhou tudo aquilo que fica

Eternamente

F. da Cruz Bombarda

in, Conversas num carro vazio

Figueira da Foz: Da casa que me separa da infância

Da casa que me separa da infância

avistava-se o lugar onde as águas

mais espessas do rio se juntam ao mar.

A foz. A ondulação crescente

desafiando as areias.

As marés tão altas que faziam brilhar

os peixes  e assinalavam, no farol,

o lugar onde as gaivotas

podiam começar a enlouquecer.

Era aí a casa que me separa da infância.

Graça Pires

De Espaço livre com barcos, 2014

(pág. 11)

CONVITE

Graça Pires - Convite

Graça Pires é uma poetisa portuguesa que muito admiro.

Editou o seu primeiro livro em 1990, depois de ter recebido o Prémio Revelação de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores com o livro Poemas.

É detentora de vários prémios literários dos quais destaco:

Prémio Revelação de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores, com Poemas (1988)

Prémio Nacional de Poesia Sebastião da Gama, com Labirintos (1993)

Prémio Nacional de Poesia da Vila de Fânzeres, com Outono: lugar frágil (1993)

Prémio Nacional de Poesia 25 de Abril, com Ortografia do olhar (1995)

Grande Prémio Literário do I Ciclo Cultural Bancário do SBSI, com Conjugar afectos (1996)

Concurso Nacional de Poesia Fernão Magalhães Gonçalves, com Labirintos (1997).

Prémio Literário Maria Amália Vaz de Carvalho, com Uma certa forma de errância (2003)

Prémio Literário de Sintra Oliva Guerra, com Quando as estevas entraram no poema (2004)

Prémio Nacional Poeta Ruy Belo, da Câmara Municipal de Rio Maior, com o livro O silêncio: lugar habitado (2008)

Tem um número significativo de obras publicadas das quais destaco:

Poemas. Lisboa: Vega, 1990

Outono: lugar frágil. Fânzeres: Junta de Freguesia da Vila de Fânzeres, 1993

Ortografia do olhar. Lisboa: Éter, 1996

Conjugar afectos. Lisboa: Sindicato dos Bancários do Sul e Ilhas, 1997

Labirintos. Murça: Câmara Municipal de Murça, 1997

Reino da Lua. Lisboa: Escritor, 2002

Uma certa forma de errância. Vila Nova de Gaia: Ausência, 2003

Quando as estevas entraram no poema. Sintra: Câmara Municipal, 2005

Não sabia que a noite podia incendiar-se nos meus olhos. Ed. autor, 2007

Uma extensa mancha de sonhos. Fafe: Labirinto, 2008

O silêncio: lugar habitado. Fafe: Labirinto, 2009

A incidência da luz. Fafe: Labirinto, 2011

Uma vara de medir o sol. São Paulo: Intermeios, 2012

Poemas escolhidos: 1990-2011. Ed. Autor, 2012
Caderno de significados. Póvoa de Santa Iria: Lua de Marfim, 2013

(clicar na imagem para aumentar)

É, pois, com enorme satisfação que vos convido para o lançamento do seu novo livro intitulado Espaço livre com barcos.

A Autora agradece a vossa presença.

Dor

Pintura de  Adolfo Payes

Para Miguel

             

        A dor

Que te vai na Alma

Não a sufoques. Não a reprimas

Sê misericordioso para com ela

        

Chora-a

        

Dor chorada. Dor vencida. Dor sublimada

Tem o conhecimento dos Deuses

Que os anjos almejam saber

            

João Cardoso

Örebro, 02 de Março de 1998

A memória dos dias

Penso na morte

mas sei que continuarei vivo no epicentro das flores

no abdómen ensanguentado doutros-corpos-meus

na concha húmida de tua boca em cima dos números mágicos

anunciando o ciclo das águas e o estado do tempo

a memória dos dias resiste no olhar de um retrato

continuo só

e sinto o peso do sorriso que não me cabe no rosto

improviso um voo de alma sem rumo mas nada me consola

é imprevista a meteorologia  das paixões

pássaros minerais afastam-se suspensos

vislumbro um corpo de chuva cintilando na areia

até que tudo se perde na sombra da noite... além

junto à salgada pele de longínquos ventos

Al Berto, Doze Moradas de Silêncio,

in,  O Medo, a páginas  255

Ao JP  (17/04/1955-20/04/2014)

Como te contar?

Oleg Oprisco

Inquieta-me a lucidez de certas horas.

Como te contar? Tudo nelas é perfeito, 

e claro, e inabalável ... Até a dor!

A acomodação à realidade

põe-se a subir sorrateira pelo corpo

dos sonhos e dos desejos. Mata-os!

É perigoso viver desarmado 

na lucidez das horas. 

Quando menos se espera, morre-se!

Quero a minha lanterna sempre acesa,

Entrar com ela no inexprimível  sossego

que precede a tempestade;

Escutar o respirar aflito do mundo

entre dois trovões, duas guerras, dois gritos, 

separados apenas por um fio;

Um espaço impreciso, o fio, entre o um e o dois, 

Espaço a que, só por ignorância, 

chamamos silêncio.

Lídia Borges

EPIFANIA DOS DIAS CLAROS...

Mar português em dias cor de cinza

Somos destroços entre objectos e as coisas

Que se instalam no âmago e nos devolvem a aparência

Como imagem especular de urgências

Multicores...

Ajoelhamos perante novos deuses e sacrificamos

Mansidões no lugar geométrico da Abundância.

Novos jardins de Canaã lambendo os dedos

E olhos esventrados na luz fria dos néons.

E calcorreamos o tempo, acorrentados. Novos altares

Erguidos no fervor do Mesmo - cacofonia de uma Festa

De que perdemos razão e rasto.

Sons e cores apenas. Esbracejantes. Sobras

Do festim com que novos ritos se adornam

Na celebração do Excesso...

É neles que reina a divindade e se erguem catedrais

Em seu louvor e culto. São eles a grande Metáfora

Que abocanha. E a Cloaca...

Espectros vivos em cerimonial de nados-mortos.

Somos amontoado e panóplia.

E o Espectáculo.

E a euforia do Crepúsculo

E a pletórica profusão da Mercadoria

Como desenho quimérico do Mito

Demiúrgico...

.......................................................................

Importa redimir a inocência das coisas

E libertar a palavra deserta. E no rosto solar dos homens

Estilhaçar o Espelho e verter o vento.

E as mãos doridas. E o barro amassado.

E a dores do parto.

E na imanência redentora das sombras

Escutar a subtil Diferença.

E alargar espaços onde os dias sejam

Claros.

Manuel Veiga in Relógio de Pêndulo

Desterrado

Fotografia de José Ferreira Jr

Há algum Sol

que tenha tanto brilho

como o do meu "Jardim à beira-mar plantado"?

  - Não.

Há alguma árvore

que tenha o odor inebriante do eucalipto

como o das estradas da minha terra?

 - Não.

Há algum pedaço de firmamento

que tenha a cintilação

como o das minhas várzeas?

  - Não.

Há algum mar

que cheire mais a sal

como o da "Ocidental Praia Lusitana"?

  - Não.

No entanto obrigado vivo

nestas terras de Sigurdo

cercado de águas frias e árvores estranhas

cujo cheiro não me chega às narinas

quanto menos às entranhas.

Inverno de noites longas e dias curtos

alumiado por um sol nulo que não me aquece as mãos

quanto menos as saudades que carrego na minha alma.

Diz o ditado:

"Há sempre uma esperança virada para o Norte"

A minha está voltada para o Sul

para esse retalho de terra no fundo da Ibéria.

João Cardoso

Örebro - Suécia