Desterrado

Fotografia de José Ferreira Jr

Há algum Sol

que tenha tanto brilho

como o do meu "Jardim à beira-mar plantado"?

  - Não.

Há alguma árvore

que tenha o odor inebriante do eucalipto

como o das estradas da minha terra?

 - Não.

Há algum pedaço de firmamento

que tenha a cintilação

como o das minhas várzeas?

  - Não.

Há algum mar

que cheire mais a sal

como o da "Ocidental Praia Lusitana"?

  - Não.

No entanto obrigado vivo

nestas terras de Sigurdo

cercado de águas frias e árvores estranhas

cujo cheiro não me chega às narinas

quanto menos às entranhas.

Inverno de noites longas e dias curtos

alumiado por um sol nulo que não me aquece as mãos

quanto menos as saudades que carrego na minha alma.

Diz o ditado:

"Há sempre uma esperança virada para o Norte"

A minha está voltada para o Sul

para esse retalho de terra no fundo da Ibéria.

João Cardoso

Örebro - Suécia

Sujeitos

serás sujeito que em ti és

de todo o verbo

palavra que sugeres

tempo do verso

que tu geras

virás do jeito que vais

todo o caminho

passo que persegues

de ti o destino

que te concedes

que com sequência conjugas

o infinitivo verbo

ser além do que vives?

que sentido digo

e repito

e repito

que palavra passo

intento

e tento

a travessia

este tempo?

se trilho rumo

rimo a frase

se traço risco

rasgo a fase

assim tu e eu sem outra face

pois em tudo

de nós sujeitos somos

em consequentes nos fazemos

Manuel Pintor in  Infinitudes

Escada de Pedrarias

Pintura de William Blake

Uma escada suspensa no pátio havia

Em pedrarias tecida.

De um lado a relva fofa

Convidativa

No outro o azul da água

Que serena se mexia.

Os pássaros afinavam

Em suaves trinados

Saint-Saens e Stravinsky

Enquanto

Com seus gritos alucinantes

Dançava um fantasma

À luz do dia

Tentando

Retirar da escada a alegria

O brilho das pedrarias.

Nos passos do silêncio da noite

Chegavam o verde-azul das mãos

Que o sorriso lhe estendiam.

Pousava docemente 

E então

Adormecia…

Poema de  Fátima Fernandes (Amita)  

Entardecer

Pôr do sol em Portugal

Agora

Que a grande noite

Está chegando

Por que nos deixámos

De falar?!

Nas trevas da grande noite

O brilho dos nossos olhos

Não se poderão encontrar

Nossas mãos, nossos rostos,

Não se poderão mais tocar

Nossas vozes serão silêncio.

Por que não aproveitar

O claro do vermelho do entardecer

Que nos resta?

E dizermos tudo aquilo

Que devíamos ter dito.

(Örebro – Suécia)

Poema de João Cardoso

Dinâmica dos Fluidos

Arthur Braginsky

Não vês nos meus olhos desejo,

o desejo?, nos lábios a sede

de um beijo e nos braços

a fome de abraços, não vês,

tu não vês?, não vês

que nas veias o sangue incendeia?

Semeio o delírio

com os dedos urgentes:

mordisco-te os seios, os seios

inchados: sugamo-nos

as línguas de fogo 

vorazes: sublevo-te a púbis

e a boca do corpo num ritmo 

agudo sem véus de pudor:

o frémito cresce: respiras mais

fundo: o vigor entumece

Rebelem-se os ventos

ou tremam as casas,

vogamos na crista

das ôndulas vivas num mar

de calor, os olhos nos olhos,

as mãos desgrenhadas,

as bocas ao rubro,

soltamos gemidos

e brados e uivos, os poros

perdidos, fundentes, em brasa

Celebramos os corpos

assim desvairados

no ápice da febre,

do ardor, da explosão das águas

frementes, do fogo maduro,

com o sol tatuado na pele da paixão

Domingos da Mota 

in, Bolsa de Valores e Outros Poemas
(Temas Originais - 2010)

A menina dos olhos cor de mar

Erica Dal Maso

Desenhas-te a menina dos olhos cor de mar.

Era assim que se chamava a tela

Talvez fosse mais correcto a menina dos cabelos de mar

Mas os cabelos não se querem azuis (ou verdes) e os olhos podem ser

apenas um erro de genética. 

A menina brinca com os olhos no VER, azul sem ser azul, apenas mar

e pinta cores, dança em palcos – vazios de VER e sentires,

mas onde o sorriso ainda se dilata para além do mar.

E, nós mudamos.

 Os caminhos entreolharam-se espantados sem saber os rumos,

e as rotas ficaram aquém no mapa dos sentidos desatentos.

A poesia é uma ilha pensava ela,

e ela nunca sente  sequer nostalgia,

apenas um espanto intraduzível em palavras.

Afinal

a paleta tem todas as cores, tem todos os azuis, tem todos os matizes,

mas,

está arrumada sem culpas, no fundo dum esboço que tu esqueceste,

esboço apenas,  mais nada relevante,

nem a poesia do teu desenho em que figurava a menina dos olhos cor de mar.

Ou tão somente EU

©Piedade Araújo Sol 

2013-08-19

A Poesia

Pintura de Francine Van Hover

 

A poesia diz, desdiz,
Elucida, confunde,
Escurece, ilumina,

Disfarça, é Verdade.

É uma cor de camaleão,
Nunca a mesma em qualquer ocasião,
É como o vento, lento, calmo, ou furacão
É dizer sim, quando quer dizer não

A poesia
Não é do poeta,
Nem de quem o lê,
É dela própria
Nem sei bem
Porquê!

A poesia
Não é flor,
Nem calor,
Nem emoção,
Nem Estação

A poesia são palavras arrumadas
Por semelhanças agrupadas,
Não tem alma nem Razão,
Para quem nunca soube
Cheirar o vento,
Tocar o céu,
Amar sem ver,
Sem tocar.

Só quem no dia vê estrelas
Ou na noite sente o sol,
Ou as lágrimas no papel pressente
Pode saber o que a Poesia é!

Assim, a Poesia não existe
Para quem não a lê!
É uma luz resplandecente
Para quem mesmo cego
A ouve, a sente, a vê!

Poema de Delfim Peixoto

Não me perturbes

Michael & Inessa Garmash  

Não me perturbes.

Quero reclinar o meu peito no regaço da terra

descer num casulo de luz pairar como a bruma 

na urze calada e perfumada da serra.

E não perturbes o meu silêncio

que dorme nas folhas das minhas mãos.

Na criança adormecida em mim

ficam as pegadas na presença dos silêncios,  

nos diálogos e gestos escritos na areia polida 

das minhas palavras.

E não perturbes o meu silêncio

que dorme nas folhas das minhas mãos.

Não perturbes estas folhas que rodeiam o meu corpo 

povoando esta alma de música que ninguém ouve.

Não quero miscelâneas no meu poente.

Quero nascer os olhos em bocas de alegria.

Deixa ser-me criança, vestir de novo esta fantasia.

E não per tur bes o meu son ho.

Quero adormecer a noite enganar a lua

morrer o passado nesta inquietação

desta 

chama

nua

Manuela Barroso 

in,  “Eu Poético”

Espaço Para Cantar

Bruno Simões - Cacela Velha

Nesta aldeia

de mares imperecíveis

e sábios tristes

íntegro um pássaro do alto

entendeu por bem

atiçar o fulgor dos timbres

regressar ao cais

soltar os barcos

e partir

nas cordas vocais 

de uma guitarra

Nesta aldeia

refúgio

à flor das águas

ainda há espaço para cantar

Eufrázio Filipe, in Mar Arável

UM BARCO NAS ÁGUAS AO DE LEVE SONORAS

Imagem Google

Um barco parado nas águas ao de leve sonoras.

Enquanto a noite desce como um lençol suavemente escuro

apagando o rio,

que era azul e agora já é um espelho prateado virado para fora de si.

alongado pela escuridão que se recolhe nos olhos, de quem olha.

Há em tudo uma paz impossível, e eu vejo o teu rosto e tu pareces não ser.

Olho-te de novo, e tu olhas-me assim:

tão distante e ausente que me deixas mais nu.

Eu sei:

sou aquele que te ama do fundo deste rio que agora nos faz juntos.

e estamos sempre sozinhos.

A partir de agora, entre nós

não haverá mais segredos.

[29-08-2006]

José Alberto Mar,
in Palavras de Cristal,
Colectânea de Poesia, Vol I, Pág.202

(Modocromia Editores)  

Sophia de Mello Breyner Andresen

Cumprem-se hoje nove anos do falecimento de Sophia de Mello Breyner Andresen, que nasceu no Porto em 6 de Novembro de 1919 vindo a falecer em Lisboa em 2 de Julho de 2004 e é, sem dúvida alguma, uma das maiores e mais eloquentes vozes da poesia portuguesa contemporânea.

Foi a primeira mulher portuguesa a receber o mais importante galardão literário da língua portuguesa, o Prémio Camões, em 1999.

O seu espírito continua vivo na obra que nos deixou, um espólio imensurável, marcado por valores como a justiça, a sua grande aproximação com o mar e, sobretudo, os valores que recebeu da sua infância e juventude onde se ressaltam valores sociais muito profundos.

A morte não se festeja, é um facto. Mas celebremos o seu amor pela escrita que perdurará nos tempos como um património imaculado da Língua Portuguesa.

Poema

A minha vida é o mar o Abril a rua

O meu interior é uma atenção voltada para fora

O meu viver escuta

A frase que de coisa em coisa silabada

Grava no espaço e no tempo a sua escrita

Não trago Deus em mim mas no mundo o procuro

Sabendo que o real o mostrará

Não tenho explicações

Olho e confronto

E por método é nu meu pensamento

O quadrado da janela

O brilho verde de Vésper

O arco de oiro de Agosto

O arco de ceifeira sobre o campo

A indecisa mão do pedinte

São minha biografia e tornam-se o meu rosto

Por isso não me peçam cartão de identidade

Pois nenhum outro senão o mundo tenho

Não me peçam opiniões nem entrevistas

Não me perguntem datas nem moradas

De tudo quanto vejo me acrescento

E a hora da minha morte aflora lentamente

Cada dia preparada

Sophia de Mello Breyner Andresen

in, "Geografia"

tempo

Nikolai Zaitsev

O tempo é uma substância volátil, arredia e mole
Calma e inesperada, que se esvazia e enche como um balão ou fole
Uma substância vaga, desequilibrada e implexa, de alma inconstante
Que se dissipa e brota a qualquer instante

Assim, de mim se afasta se o procuro
Toca-me e arrebata-me, se dele me canso e me despeço
A mim se apega e em mim se enlaça quando lhe fujo
Enrola-me e envolve-me de amor quando não peço

O tempo é tudo o que urge quando sobeja
Tudo o que de mim se aparta, se acaso a vontade almeja

Quando me esfalfo e o quero, de mim se afasta
Quando dele prescindo, em mim se enrola, julga, condena e caça

O tempo é um amante frívolo e indeciso, que prende e embaraça
Uma alma doce, que descubro amarga se me desalenta
Um compasso brusco, se me apraz com pressa e me encontro lenta
È sol quando eu sou nuvem, transparente se sou lodo ou água turva

O tempo é uma maleita, uma cisma sem amparo ou cura
Uma paixão platónica, sofrida e insegura que perdura
Um amor desgarrado, uma intensa vontade de procura

Com ele me estendo, sonho e medito
Baralho-me e contento-me num eterno delito

Manuela Carneiro in Lector 

Os Poetas Convidados agradecem a vossa presença.

Teresa Mulata

Pintura de Ningbo

Essa mulata Teresa
Tirada lá do sobrado
Por um preto d'Ambaca
Bem vestido,
Bem falante,
Escrevendo que nem nos livros!

Teresa Mulata
- alumbramento de muito moço -
Pegada por um pobre d'Ambaca
Fez passar muitas conversas
Andou na boca de donos e donas...

Quê da mulata Teresa?

A história da Teresa mulata...
Hum...
Vôvô Bartolomé enlanguescido em carcomida cadeira adormeceu
O sol coando das mulembeiras veio brincar com as moscas nos
[lábios
Ressequidos que sorriem
Chiu! Vôvô tá dormindo!
O moço d'Ambaca sonhando...

Poema de António Jacinto
(Angola)

Desertos de palavras

Ana Campelos

Entristecem os sorrisos

De coração atado dentro da boca

Não sabem como dizer

Que nas mãos, talvez ainda coubesse o verde das colinas

E nos olhos, a razão de todas as nascentes

Mas a voz exangue é uma escarpa, uma vereda

De saliva quente em poeira azeda
E as sílabas são ruínas dos olhares poentes

Definham no chão, os sorrisos
Na rua só se encontram
Desertos imensos de palavras.  

Poema de Maria João Martins

A Música das Esperas

Ponho no forno

Um bolo de maçã

Calor e alegria

Nesta tarde.

Calorias, bem vês,

Moldam-me o corpo

São vestes,

São reversos

São afagos.

Acumulo-te em mim

Em quilos de farinha,

De açúcar, de ternura

De opressão

O que sei fica tão longe

Do que sinto

E a noite é tão profunda

Que me minto

A toda a hora

Em cada decisão.

Poema de Isabel Fraga, 
in “A Música das Esperas” pág. 22

Capa da livro

 Na suave ilustração de capa e contra-capa de Inês Ramos o novo livro de poesia de Isabel Fraga transporta-nos ao seu “Eu” interior numa lírica que transcende viagens de saudade, enternecimento, solidão e amor.

A autora de estrofe em estrofe voa pelos caminhos delicados da sua alma ao encontro de outros mundo onde se revela na mais pura das sínteses.

“…

Água de essência

Onde a verdade se reproduz.

Só as longas raízes

A pressentem.”

(in, pág. 23)

Suicídio

O rio entrou pela janela

e transformou em areia

a pedra que eu tinha

debaixo dos pés.

A água subiu por mim

como uma bênção,

as flores abriram

e passei a ouvir pianos.

O mar, veio depois,

meditabundo

nas primeiras vagas,

arrebatado

nas seguintes.

Então, surgiu o sol

e o massacre das sombras

foi total:

suicidaram-se a cada palavra tua..

Poema e imagem de Nilson Barcelli

Poeta atirado aos bichos

Pintura de John Landa

Meu amor:

Nem tu percebes ainda o bater

ansioso dos tendões nos afinados

motores bem mainatos passando a ferro

o capim debaixo das obscenas chapas

na maquilhagem embelezando

a escarlate as picadas.

E

tua ostra de chamas

cerra-me no seu íman de con-chá

palpitando as mornas pétalas do teu gerânio

um belo coiso de gemidos no tálamo

de capim onde alongamos os nossos

pesadelos em fragmentos

dispersos na mata à ferroada

dos insectos de obuses.

Porque

confesso-te, meu amor

não são bem propriamente o que eu desejo

estes pervertidos versos sem rima e sem nada

mas unicamente nacos fixes de um poeta

de carne em sangue no meio deste zôo

atirado aos bichos!

Poema de José Craveirinha (Moçambique)

Éramos eu e tu

Clicar  para aumentar- imagem Google

Éramos eu e tu

Dentro de mim

Centenas de fantasmas compunham o espectáculo

E o medo

Todo o medo do mundo em câmara lenta nos meus olhos.

Mãos agarradas

Pulsos acariciados

Um afago nas faces.

Éramos tu e eu

Dentro de nós

Suores inundavam os olhos

Alagavam lençóis

Corriam para o mar.

As unhas revoltam-se e ferem a carne que as abriga.

Éramos tu e eu

Dentro de nós.

As contracções cada vez mais rápidas

O descontrolo

A emoção

A ciência atenta

O oxigénio

A mão amiga

De repente a grande urgência

A hora

A violência

Éramos nós libertando-nos de nós.

É nossa a dor.

São nossos o sangue e as águas

O grito é nosso

A vida é tua

O filho é meu.

Os lábios esquecem o riso

Os olhos a luz

O corpo a dor.

A exaustão total

O correr do pano

O fim do parto.

Poema de Dina Salustio (Cabo Verde)

"Natal é quando o homem quiser..."

Estava aqui a pensar no que havia de escrever, para este Natal, mas tanta coisa já foi dita que as palavras acabam por ser uma repetição de todos os anos.
Saúde, paz, amor, alegria, é o que desejamos, afinal, para todo o ano.
É aquilo que eu desejo, no dia a dia, para todos.
E recordo as palavras de um grande poeta no poema que vos dedico...

 

Tu que dormes a noite na calçada de relento
Numa cama de chuva com lençóis feitos de vento
Tu que tens o Natal da solidão, do sofrimento
És meu irmão amigo
És meu irmão

E tu que dormes só no pesadelo do ciúme
Numa cama de raiva com lençóis feitos de lume
E sofres o Natal da solidão sem um queixume
És meu irmão amigo
És meu irmão

Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher

Tu que inventas ternura e brinquedos para dar
Tu que inventas bonecas e comboios de luar
E mentes ao teu filho por não os poderes comprar
És meu irmão amigo
És meu irmão

E tu que vês na montra a tua fome que eu não sei
Fatias de tristeza em cada alegre bolo-rei
Pões um sabor amargo em cada doce que eu comprei
És meu irmão amigo
És meu irmão

Natal é em Dezembro
Mas em Maio pode ser
Natal é em Setembro
É quando um homem quiser
Natal é quando nasce uma vida a amanhecer
Natal é sempre o fruto que há no ventre da Mulher.

Poema de Ary dos Santos

Navegando na tua memória

Evgeni Gordiets

Deixei as certezas na praia

Quando a última onda te levou
E as gaivotas choraram a perda.

Em cada grão de areia
Uma estrela te acolheu
No sal que deixaste preso a mim.

Foste a maré que me trouxe aqui
A saudade de quem parte para a tempestade.

Foste a minha plenitude, a minha verdade.

As marés não pararam o seu balanço.
As gaivotas continuam à tua procura
Na espuma de cada onda que beija a costa.

E eu fico sentado, ali, chorando cada lágrima
Como se mais uma memória tua me sorrisse
E me banhasse na nossa história.

Por fim viajo em mais uma fase da Lua
Regressando sempre ao mesmo lugar
Esta saudade minha e tua será sempre nossa

Seremos sempre nós a navegar.

Poema de Ricardo Vercesi