OUTUBRO

Outubro a abrir brechas na memória

Pano de fundo de loucas paixões

A violar-nos por dentro

Metáfora, hipérbole, paradoxo

Folha arrancada a imaginário calendário

Este frio na alma a gritar solidão!

A chuva teima em cair

Pérolas de nácar escorrem te do rosto

Cobre a névoa teus passos

Que se afastam--------já não és

Corpos de pedra no jardim dos sentidos

Visto-me do silencio que não queremos quebrar

Partimo-nos por dentro

Desmontamos pedra a pedra a catedral do tempo

E eu num prenuncio de equinócio

Fico- me aqui a contar horas perdidas 

Desenho e Poema de Wanda Campos

A MEIO DO CADERNO

O tempo voa. 

Quase, quase, no final do ano, o Outono chegou e o Outubro vem a caminho.

E a poesia abre, de novo, as janelas a esta casa.

Boas leituras.

Ao meio das folhas, no meio das vozes
que abrem e cantam a clareira, a corda
de algodão delgada e branca que atravessou
quatro orifícios, quatro furos petrolíferos,
dá o nó e o laço
que seguram as páginas de terra e
formam o caderno. Nas praias imóveis
nas suas ondas quietas, na rugosidade
branca das suas verdes folhas, podes
agora
escrever na leitura o livro
entre ti e mim tecido/entretecido
das sílabas vivas do surdo clamor
do mundo, do vivo enquanto
vivo.

Beija o anel do luar e
do sol: a música do mundo
presa na haste viva que o livro
hasteia branca e vermelha.

Poema de Manuel Gusmão

 

 Pintura de Susan Bourdet

Feliz Ano Novo!

Já ouvi doze vezes dar a hora

No relógio que diz que é meio-dia

A toda a gente que aqui perto mora.

(O comentário é do Camões agora:)

«Tanto que espera! Tanto que confia!»

Como o nosso Camões, qualquer podia

Ter dito aquilo, até outrora.

E ainda é uma grande coisa a ironia.

Fernando Pessoa in, "Poesias Inéditas", a págs. 605

Obras Completas, Vol. I

NATIVIDADE

 

Presépio pessoal

Arde no coração da noite

A ritual fogueira que anuncia

O eterno milagre

Do nascimento.

Batida pelo vento,

Que da cinza das brasas faz semente,

É um sol sem firmamento,

Directamente

Aceso

E preso

À terra

Por mãos humanas.

De raízes profanas,

Lume de vida a bafejar a vida,

O seu calor aquece

A única certeza que merece

Ser aquecida...

 Miguel Torga in, Dário VIII, a págs. 178

(Vila Cova, 24 de Dezembro de 1958)

 

Espanto

Maria Teresa Horta

Saber que te perdi

é mais que

isto

é mais que este

sabor

contraditório

é mais que todo o espaço

é mais que agora

é mais do que o

teu corpo

já retido

e lento é este espanto

e tão parecido

com aquele prazer breve

antigo

que o rasto dos teus dentes

não desprende

ainda mais que dor

ou suicídio

saber que te perdi

é mais que isto

ainda mais que ferida

mais que morte

 Maria Teresa Horta

 Escritora, poetisa e jornalista recebeu a Medalha de Mérito Cultural.

(clicar no nome para aceder à noticia, por favor)

Devia morrer-se de outra maneira.

Devia morrer-se de outra maneira.

Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.

Ou em nuvens.

Quando nos sentíssemos cansados,

fartos do mesmo sol, a fingir de novo todas as manhãs,

convocaríamos os amigos mais íntimos com um cartão de convite

para o ritual do Grande Desfazer:

“Fulano de tal comunica a V. Exa. que vai transformar-se

em nuvem hoje às 9horas. Traje de passeio”.

E então, solenemente, com passos de reter tempo,

fatos escuros, olhos de lua de cerimónia,

viríamos todos assistir à despedida.

Apertos de mãos quentes.

Ternura de calafrio.

“Adeus! Adeus!”

E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,

numa lassidão de arrancar raízes…

primeiro, os olhos… em seguida, os lábios…

depois os cabelos… a carne, em vez de apodrecer,

começaria a transfigurar-se em fumo…

tão leve… tão subtil… tão pólen…

como aquela nuvem além vêem?

Nesta tarde de Outono ainda tocada por um vento de lábios azuis…

José Gomes Ferreira

Pintura de Kasia Derwinska

Aonde - Mário Cláudio (ª)

Aonde teus passos me levam,

aí, o voo segue da noite.

Escrevo as linhas do percurso, e

toco, a teu lado, entre fetos e

urtigas, a câmara escura da casa.

Rasga o comboio os campos manchegos,

com uma toalha húmida e 

um livro aberto, a cobrir a nudez que

sofremos.

E desenhas o mapa dos líquenes, e

aprendes, a meu lado, sobre o esqueleto

dos reis, a aresta antiga das

torres.

Aonde os anjos escalam o oiro das uvas,

aí, o horizonte morre da manha.

 in, Doze Mapas, (Poesia Reunida 1969-2019)

a págs. 245, (Edição Glaciar)

 

 

(ª) Mário Cláudio , para ler sobre a biografia do autor, clique no nome, por favor.
     Também o encontra Aqui (Facebook)

Pintura de Jesús Miguel Lozano Cantó

ADIAMENTO - (ª) David Mourão-Ferreira

Fotografia de João Manuel

Olhar-te bem nos olhos: que voragem!

Ouvir-te a voz na alma: que estridência!

É tão difícil termos coragem

de nos vermos enfim sem complacência.

É tão difícil regressar de viagem,

e descobrir no rastro tanta ausência...

Mas os meus olhos, súbito, reagem.

À tua voz chega o silêncio e vence-a.

Nos pulsos vibra ainda o mesmo rio

que no delta dos dedos se extasia

e moroso reflui ao coração.

O gesto de acusar-te? Suspendi-o.

Mas foi só aguardando melhor dia

em que tenha lugar a execução.




(24/02/1927 - 16/06/1996

in, "Obra poética" a págs. 171/172
Editorial Presença

(ª) David Mourão-Ferreira, para ler sobre a biografia do autor, clique no nome, por favor.

Quero ver o Sol! - Maria Isabel Loureiro

O mar está perto,

Sinto o sussurro das ondas ,

O riso das crianças,

A brisa marítima que passa,

O calor do sol a aquecer a terra…

E que me dá alento!

Alento para romper este torrão que pesa sobre mim,

Alento para furar por entre as pedras lisas

Que cobrem a terra. 

E rompo por entre elas.

Faço um esforço!…

Um pouco mais…

E mais…

...Cheguei!

E o botão de flor que sou,

Recebe a luz do Sol,

O Sol que me dá as boas vindas,

e que finalmente vejo!

Abro as minhas pétalas e ofereço-as ao Sol! 

O Sol pinta-as com as suas cores!

Sou agora uma bela flor!

Maria Isabel Loureiro

Imagem: Fotografia de Maria Isabel Loureiro

Lisboa Ainda - Manuel Alegre

Lisboa 

Lisboa não tem beijos nem abraços

não tem risos nem esplanadas

não tem passos

nem raparigas e rapazes de mãos dadas

tem praças cheias de ninguém

ainda tem sol mas não tem

nem gaivota de Amália nem canoa

sem restaurantes sem bares nem cinemas

ainda é fado ainda é poemas

fechada dentro de si mesma ainda é Lisboa

cidade aberta

ainda é Lisboa de Pessoa alegre e triste

e em cada rua deserta

ainda resiste.

Manuel Alegre, poema escrito em 20 de Março de 2020 

Noite por ti despida - Casimiro de Brito

Diego Fernandez

Adulta é a noite onde cresce
o teu corpo azul. A claridade
que me dás em troca dos meus ombros
cansados. Reflexos coloridos. Amei
o amor. Amei-te meu amor sobre ervas
orvalhadas. Não eras tu porém
o fim dessa estrada sem fim.
Canto apenas (enquanto os álamos
amadurecem) a transparência, o caminho.
A noite por ti despida. Lume e perfume
do sol. Íntimo rumor do mundo.

Casimiro de Brito, in "Solidão Imperfeita"

Corpo de Esperança - Victor Matos e Sá

Henri Matisse

CORPO DE ESPERANÇA

12

Começam por ti todos os versos...

...e um dia as aves voarão o céu até os teus olhos,

as crianças hão-de pisar teu corpo de alegria

com seus risos, seus tácitos encontros com o invisível

e seu secreto esquecimento.

Num chão de coisas desapercebidas

terão passado sobre ti os reinos, as filosofias e os namorados,

e tu repousas, nua, no coração do Silêncio, 

como uma estrela dentro do céu. 

de, Victor Matos e Sá

in,  “Poemas de Amor”

a págs. 50

Tudo - Saul Dias

Um poema 

quase sem palavras.

Um esquema

de indefinidos traços.

O ecoar de um som

talvez nunca vibrado.

Um retrato

feito com o nada disto,

com tudo isto.

Poema “Tudo” de Saul Dias in, Tarde Azul, 

a págs. 141

Imagem: Óleo de Júlio Saul Dias “Poeta e Rapariga”, (1982)

Natal 2018

Ode à Paz

Pelas aves que voam no olhar de uma criança,

Pela limpeza do vento, pelos actos de pureza,

Pela alegria, pelo vinho, pela música, pela dança,

pela branda melodia do rumor dos regatos,

Pelo fulgor do estio, pelo azul do claro dia,

Pelas flores que esmaltam os campos, pelo sossego,

dos pastos,

Pela exactidão das rosas, pela Sabedoria,

Pelas pérolas que gotejam dos olhos dos amantes,

Pelos prodígios que são verdadeiros nos sonhos,

Pelo amor, pela liberdade, pelas coisas radiantes,

Pelos aromas maduros de suaves outonos,

Pela futura manhã dos grandes transparentes,

Pelas entranhas maternas e fecundas da terra,

Pelas lágrimas das mães a quem nuvens sangrentas

Arrebatam os filhos para a torpeza da guerra,

Eu te conjuro ó paz, eu te invoco ó benigna

Ó Santa, ó talismã contra a indústria feroz,

Com tuas mãos que abatem as bandeiras da ira,

Com o teu esconjuro da bomba e do algoz,

Abre as portas da História,

deixa passar a Vida!

Natália Correia

in O Sol nas Noites e o Luar nos Dias, II

fronteira - Joaquim Amândio Santos

Desenho de Christine Alfery

quando conversam, falam a mesma linguagem,

usam o mesmo tom.

entoam a mesma intensidade.

falam para lá das línguas do mundo, 

num momento sem tempo,

num local sem fronteira,

num espaço onde só cabe o namoro,

no momento de extase entre a brisa do vento 

e as folhas das árvores,

no deleite transmitido entre os bicos de pássaros 

em amores de primavera,

no gozo emanado entre os dedos das mãos que saboreiam,

até a infinitésima parte do segundo ,

que antecede o toque que preside ao começo do seu entrelaçar,

do segredo revelado entre o sussurro das ondas e a areia.

em cada movimento um enamorado mar!

falo então comigo. tanto.

tornei-me um explorador em euforia

por ter descoberto o mais intenso palpitar.

batendo incessante.

o coração. meu.

Poema de Joaquim Amândio Santos 

in, "pedra sobre pedras" s/nº. de págs.

Em uníssono - Graça Pires

Moises Saman

Indagamos, em uníssono, o avesso dos dias

retalhados por mãos adversas,

para não nos equivocarmos

com o rosto deste mundo 

em constante calafrio, em arriscada deriva.

Porque estes são tempos exasperantes

de perder as pátrias e as casas

e os pais e os irmãos e os amigos

e os nomes e a memória.

E nas imensas planícies enegrecidas

é desabrido o som dos que bradam

quando as crianças ensurdecem no silêncio.

A meia-haste, arvoramos a rugosidade

das cinzas e o rasgão do medo,

para não permanecermos alheios

à saturação dos que sangram,

dos que tombam, dos que resistem.

Graça Pires

In: CONTINUUM: Antologia poética. Pinturas de Luís Liberato, fotografias de Soledade Centeno. Braga: Poética, 2018, p. 123