Graça Pires - Convite

Graça Pires é uma poetisa portuguesa que muito admiro.

Editou o seu primeiro livro em 1990, depois de ter recebido o Prémio Revelação de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores com o livro Poemas.

É detentora de vários prémios literários dos quais destaco:

Prémio Revelação de Poesia da Associação Portuguesa de Escritores, com Poemas (1988)

Prémio Nacional de Poesia Sebastião da Gama, com Labirintos (1993)

Prémio Nacional de Poesia da Vila de Fânzeres, com Outono: lugar frágil (1993)

Prémio Nacional de Poesia 25 de Abril, com Ortografia do olhar (1995)

Grande Prémio Literário do I Ciclo Cultural Bancário do SBSI, com Conjugar afectos (1996)

Concurso Nacional de Poesia Fernão Magalhães Gonçalves, com Labirintos (1997).

Prémio Literário Maria Amália Vaz de Carvalho, com Uma certa forma de errância (2003)

Prémio Literário de Sintra Oliva Guerra, com Quando as estevas entraram no poema (2004)

Prémio Nacional Poeta Ruy Belo, da Câmara Municipal de Rio Maior, com o livro O silêncio: lugar habitado (2008)

Tem um número significativo de obras publicadas das quais destaco:

Poemas. Lisboa: Vega, 1990

Outono: lugar frágil. Fânzeres: Junta de Freguesia da Vila de Fânzeres, 1993

Ortografia do olhar. Lisboa: Éter, 1996

Conjugar afectos. Lisboa: Sindicato dos Bancários do Sul e Ilhas, 1997

Labirintos. Murça: Câmara Municipal de Murça, 1997

Reino da Lua. Lisboa: Escritor, 2002

Uma certa forma de errância. Vila Nova de Gaia: Ausência, 2003

Quando as estevas entraram no poema. Sintra: Câmara Municipal, 2005

Não sabia que a noite podia incendiar-se nos meus olhos. Ed. autor, 2007

Uma extensa mancha de sonhos. Fafe: Labirinto, 2008

O silêncio: lugar habitado. Fafe: Labirinto, 2009

A incidência da luz. Fafe: Labirinto, 2011

Uma vara de medir o sol. São Paulo: Intermeios, 2012

Poemas escolhidos: 1990-2011. Ed. Autor, 2012
Caderno de significados. Póvoa de Santa Iria: Lua de Marfim, 2013

(clicar na imagem para aumentar)

É, pois, com enorme satisfação que vos convido para o lançamento do seu novo livro intitulado Espaço livre com barcos.

A Autora agradece a vossa presença.

Dor

Pintura de  Adolfo Payes

Para Miguel

             

        A dor

Que te vai na Alma

Não a sufoques. Não a reprimas

Sê misericordioso para com ela

        

Chora-a

        

Dor chorada. Dor vencida. Dor sublimada

Tem o conhecimento dos Deuses

Que os anjos almejam saber

            

João Cardoso

Örebro, 02 de Março de 1998

A memória dos dias

Penso na morte

mas sei que continuarei vivo no epicentro das flores

no abdómen ensanguentado doutros-corpos-meus

na concha húmida de tua boca em cima dos números mágicos

anunciando o ciclo das águas e o estado do tempo

a memória dos dias resiste no olhar de um retrato

continuo só

e sinto o peso do sorriso que não me cabe no rosto

improviso um voo de alma sem rumo mas nada me consola

é imprevista a meteorologia  das paixões

pássaros minerais afastam-se suspensos

vislumbro um corpo de chuva cintilando na areia

até que tudo se perde na sombra da noite... além

junto à salgada pele de longínquos ventos

Al Berto, Doze Moradas de Silêncio,

in,  O Medo, a páginas  255

Ao JP  (17/04/1955-20/04/2014)

Como te contar?

Oleg Oprisco

Inquieta-me a lucidez de certas horas.

Como te contar? Tudo nelas é perfeito, 

e claro, e inabalável ... Até a dor!

A acomodação à realidade

põe-se a subir sorrateira pelo corpo

dos sonhos e dos desejos. Mata-os!

É perigoso viver desarmado 

na lucidez das horas. 

Quando menos se espera, morre-se!

Quero a minha lanterna sempre acesa,

Entrar com ela no inexprimível  sossego

que precede a tempestade;

Escutar o respirar aflito do mundo

entre dois trovões, duas guerras, dois gritos, 

separados apenas por um fio;

Um espaço impreciso, o fio, entre o um e o dois, 

Espaço a que, só por ignorância, 

chamamos silêncio.

Lídia Borges

EPIFANIA DOS DIAS CLAROS...

Mar português em dias cor de cinza

Somos destroços entre objectos e as coisas

Que se instalam no âmago e nos devolvem a aparência

Como imagem especular de urgências

Multicores...

Ajoelhamos perante novos deuses e sacrificamos

Mansidões no lugar geométrico da Abundância.

Novos jardins de Canaã lambendo os dedos

E olhos esventrados na luz fria dos néons.

E calcorreamos o tempo, acorrentados. Novos altares

Erguidos no fervor do Mesmo - cacofonia de uma Festa

De que perdemos razão e rasto.

Sons e cores apenas. Esbracejantes. Sobras

Do festim com que novos ritos se adornam

Na celebração do Excesso...

É neles que reina a divindade e se erguem catedrais

Em seu louvor e culto. São eles a grande Metáfora

Que abocanha. E a Cloaca...

Espectros vivos em cerimonial de nados-mortos.

Somos amontoado e panóplia.

E o Espectáculo.

E a euforia do Crepúsculo

E a pletórica profusão da Mercadoria

Como desenho quimérico do Mito

Demiúrgico...

.......................................................................

Importa redimir a inocência das coisas

E libertar a palavra deserta. E no rosto solar dos homens

Estilhaçar o Espelho e verter o vento.

E as mãos doridas. E o barro amassado.

E a dores do parto.

E na imanência redentora das sombras

Escutar a subtil Diferença.

E alargar espaços onde os dias sejam

Claros.

Manuel Veiga in Relógio de Pêndulo

Desterrado

Fotografia de José Ferreira Jr

Há algum Sol

que tenha tanto brilho

como o do meu "Jardim à beira-mar plantado"?

  - Não.

Há alguma árvore

que tenha o odor inebriante do eucalipto

como o das estradas da minha terra?

 - Não.

Há algum pedaço de firmamento

que tenha a cintilação

como o das minhas várzeas?

  - Não.

Há algum mar

que cheire mais a sal

como o da "Ocidental Praia Lusitana"?

  - Não.

No entanto obrigado vivo

nestas terras de Sigurdo

cercado de águas frias e árvores estranhas

cujo cheiro não me chega às narinas

quanto menos às entranhas.

Inverno de noites longas e dias curtos

alumiado por um sol nulo que não me aquece as mãos

quanto menos as saudades que carrego na minha alma.

Diz o ditado:

"Há sempre uma esperança virada para o Norte"

A minha está voltada para o Sul

para esse retalho de terra no fundo da Ibéria.

João Cardoso

Örebro - Suécia

Sujeitos

serás sujeito que em ti és

de todo o verbo

palavra que sugeres

tempo do verso

que tu geras

virás do jeito que vais

todo o caminho

passo que persegues

de ti o destino

que te concedes

que com sequência conjugas

o infinitivo verbo

ser além do que vives?

que sentido digo

e repito

e repito

que palavra passo

intento

e tento

a travessia

este tempo?

se trilho rumo

rimo a frase

se traço risco

rasgo a fase

assim tu e eu sem outra face

pois em tudo

de nós sujeitos somos

em consequentes nos fazemos

Manuel Pintor in  Infinitudes

Escada de Pedrarias

Pintura de William Blake

Uma escada suspensa no pátio havia

Em pedrarias tecida.

De um lado a relva fofa

Convidativa

No outro o azul da água

Que serena se mexia.

Os pássaros afinavam

Em suaves trinados

Saint-Saens e Stravinsky

Enquanto

Com seus gritos alucinantes

Dançava um fantasma

À luz do dia

Tentando

Retirar da escada a alegria

O brilho das pedrarias.

Nos passos do silêncio da noite

Chegavam o verde-azul das mãos

Que o sorriso lhe estendiam.

Pousava docemente 

E então

Adormecia…

Poema de  Fátima Fernandes (Amita)  

Entardecer

Pôr do sol em Portugal

Agora

Que a grande noite

Está chegando

Por que nos deixámos

De falar?!

Nas trevas da grande noite

O brilho dos nossos olhos

Não se poderão encontrar

Nossas mãos, nossos rostos,

Não se poderão mais tocar

Nossas vozes serão silêncio.

Por que não aproveitar

O claro do vermelho do entardecer

Que nos resta?

E dizermos tudo aquilo

Que devíamos ter dito.

(Örebro – Suécia)

Poema de João Cardoso

Dinâmica dos Fluidos

Arthur Braginsky

Não vês nos meus olhos desejo,

o desejo?, nos lábios a sede

de um beijo e nos braços

a fome de abraços, não vês,

tu não vês?, não vês

que nas veias o sangue incendeia?

Semeio o delírio

com os dedos urgentes:

mordisco-te os seios, os seios

inchados: sugamo-nos

as línguas de fogo 

vorazes: sublevo-te a púbis

e a boca do corpo num ritmo 

agudo sem véus de pudor:

o frémito cresce: respiras mais

fundo: o vigor entumece

Rebelem-se os ventos

ou tremam as casas,

vogamos na crista

das ôndulas vivas num mar

de calor, os olhos nos olhos,

as mãos desgrenhadas,

as bocas ao rubro,

soltamos gemidos

e brados e uivos, os poros

perdidos, fundentes, em brasa

Celebramos os corpos

assim desvairados

no ápice da febre,

do ardor, da explosão das águas

frementes, do fogo maduro,

com o sol tatuado na pele da paixão

Domingos da Mota 

in, Bolsa de Valores e Outros Poemas
(Temas Originais - 2010)

A menina dos olhos cor de mar

Erica Dal Maso

Desenhas-te a menina dos olhos cor de mar.

Era assim que se chamava a tela

Talvez fosse mais correcto a menina dos cabelos de mar

Mas os cabelos não se querem azuis (ou verdes) e os olhos podem ser

apenas um erro de genética. 

A menina brinca com os olhos no VER, azul sem ser azul, apenas mar

e pinta cores, dança em palcos – vazios de VER e sentires,

mas onde o sorriso ainda se dilata para além do mar.

E, nós mudamos.

 Os caminhos entreolharam-se espantados sem saber os rumos,

e as rotas ficaram aquém no mapa dos sentidos desatentos.

A poesia é uma ilha pensava ela,

e ela nunca sente  sequer nostalgia,

apenas um espanto intraduzível em palavras.

Afinal

a paleta tem todas as cores, tem todos os azuis, tem todos os matizes,

mas,

está arrumada sem culpas, no fundo dum esboço que tu esqueceste,

esboço apenas,  mais nada relevante,

nem a poesia do teu desenho em que figurava a menina dos olhos cor de mar.

Ou tão somente EU

©Piedade Araújo Sol 

2013-08-19

A Poesia

Pintura de Francine Van Hover

 

A poesia diz, desdiz,
Elucida, confunde,
Escurece, ilumina,

Disfarça, é Verdade.

É uma cor de camaleão,
Nunca a mesma em qualquer ocasião,
É como o vento, lento, calmo, ou furacão
É dizer sim, quando quer dizer não

A poesia
Não é do poeta,
Nem de quem o lê,
É dela própria
Nem sei bem
Porquê!

A poesia
Não é flor,
Nem calor,
Nem emoção,
Nem Estação

A poesia são palavras arrumadas
Por semelhanças agrupadas,
Não tem alma nem Razão,
Para quem nunca soube
Cheirar o vento,
Tocar o céu,
Amar sem ver,
Sem tocar.

Só quem no dia vê estrelas
Ou na noite sente o sol,
Ou as lágrimas no papel pressente
Pode saber o que a Poesia é!

Assim, a Poesia não existe
Para quem não a lê!
É uma luz resplandecente
Para quem mesmo cego
A ouve, a sente, a vê!

Poema de Delfim Peixoto

Não me perturbes

Michael & Inessa Garmash  

Não me perturbes.

Quero reclinar o meu peito no regaço da terra

descer num casulo de luz pairar como a bruma 

na urze calada e perfumada da serra.

E não perturbes o meu silêncio

que dorme nas folhas das minhas mãos.

Na criança adormecida em mim

ficam as pegadas na presença dos silêncios,  

nos diálogos e gestos escritos na areia polida 

das minhas palavras.

E não perturbes o meu silêncio

que dorme nas folhas das minhas mãos.

Não perturbes estas folhas que rodeiam o meu corpo 

povoando esta alma de música que ninguém ouve.

Não quero miscelâneas no meu poente.

Quero nascer os olhos em bocas de alegria.

Deixa ser-me criança, vestir de novo esta fantasia.

E não per tur bes o meu son ho.

Quero adormecer a noite enganar a lua

morrer o passado nesta inquietação

desta 

chama

nua

Manuela Barroso 

in,  “Eu Poético”

Espaço Para Cantar

Bruno Simões - Cacela Velha

Nesta aldeia

de mares imperecíveis

e sábios tristes

íntegro um pássaro do alto

entendeu por bem

atiçar o fulgor dos timbres

regressar ao cais

soltar os barcos

e partir

nas cordas vocais 

de uma guitarra

Nesta aldeia

refúgio

à flor das águas

ainda há espaço para cantar

Eufrázio Filipe, in Mar Arável

UM BARCO NAS ÁGUAS AO DE LEVE SONORAS

Imagem Google

Um barco parado nas águas ao de leve sonoras.

Enquanto a noite desce como um lençol suavemente escuro

apagando o rio,

que era azul e agora já é um espelho prateado virado para fora de si.

alongado pela escuridão que se recolhe nos olhos, de quem olha.

Há em tudo uma paz impossível, e eu vejo o teu rosto e tu pareces não ser.

Olho-te de novo, e tu olhas-me assim:

tão distante e ausente que me deixas mais nu.

Eu sei:

sou aquele que te ama do fundo deste rio que agora nos faz juntos.

e estamos sempre sozinhos.

A partir de agora, entre nós

não haverá mais segredos.

[29-08-2006]

José Alberto Mar,
in Palavras de Cristal,
Colectânea de Poesia, Vol I, Pág.202

(Modocromia Editores)  

Sophia de Mello Breyner Andresen

Cumprem-se hoje nove anos do falecimento de Sophia de Mello Breyner Andresen, que nasceu no Porto em 6 de Novembro de 1919 vindo a falecer em Lisboa em 2 de Julho de 2004 e é, sem dúvida alguma, uma das maiores e mais eloquentes vozes da poesia portuguesa contemporânea.

Foi a primeira mulher portuguesa a receber o mais importante galardão literário da língua portuguesa, o Prémio Camões, em 1999.

O seu espírito continua vivo na obra que nos deixou, um espólio imensurável, marcado por valores como a justiça, a sua grande aproximação com o mar e, sobretudo, os valores que recebeu da sua infância e juventude onde se ressaltam valores sociais muito profundos.

A morte não se festeja, é um facto. Mas celebremos o seu amor pela escrita que perdurará nos tempos como um património imaculado da Língua Portuguesa.

Poema

A minha vida é o mar o Abril a rua

O meu interior é uma atenção voltada para fora

O meu viver escuta

A frase que de coisa em coisa silabada

Grava no espaço e no tempo a sua escrita

Não trago Deus em mim mas no mundo o procuro

Sabendo que o real o mostrará

Não tenho explicações

Olho e confronto

E por método é nu meu pensamento

O quadrado da janela

O brilho verde de Vésper

O arco de oiro de Agosto

O arco de ceifeira sobre o campo

A indecisa mão do pedinte

São minha biografia e tornam-se o meu rosto

Por isso não me peçam cartão de identidade

Pois nenhum outro senão o mundo tenho

Não me peçam opiniões nem entrevistas

Não me perguntem datas nem moradas

De tudo quanto vejo me acrescento

E a hora da minha morte aflora lentamente

Cada dia preparada

Sophia de Mello Breyner Andresen

in, "Geografia"

tempo

Nikolai Zaitsev

O tempo é uma substância volátil, arredia e mole
Calma e inesperada, que se esvazia e enche como um balão ou fole
Uma substância vaga, desequilibrada e implexa, de alma inconstante
Que se dissipa e brota a qualquer instante

Assim, de mim se afasta se o procuro
Toca-me e arrebata-me, se dele me canso e me despeço
A mim se apega e em mim se enlaça quando lhe fujo
Enrola-me e envolve-me de amor quando não peço

O tempo é tudo o que urge quando sobeja
Tudo o que de mim se aparta, se acaso a vontade almeja

Quando me esfalfo e o quero, de mim se afasta
Quando dele prescindo, em mim se enrola, julga, condena e caça

O tempo é um amante frívolo e indeciso, que prende e embaraça
Uma alma doce, que descubro amarga se me desalenta
Um compasso brusco, se me apraz com pressa e me encontro lenta
È sol quando eu sou nuvem, transparente se sou lodo ou água turva

O tempo é uma maleita, uma cisma sem amparo ou cura
Uma paixão platónica, sofrida e insegura que perdura
Um amor desgarrado, uma intensa vontade de procura

Com ele me estendo, sonho e medito
Baralho-me e contento-me num eterno delito

Manuela Carneiro in Lector 

Os Poetas Convidados agradecem a vossa presença.

Teresa Mulata

Pintura de Ningbo

Essa mulata Teresa
Tirada lá do sobrado
Por um preto d'Ambaca
Bem vestido,
Bem falante,
Escrevendo que nem nos livros!

Teresa Mulata
- alumbramento de muito moço -
Pegada por um pobre d'Ambaca
Fez passar muitas conversas
Andou na boca de donos e donas...

Quê da mulata Teresa?

A história da Teresa mulata...
Hum...
Vôvô Bartolomé enlanguescido em carcomida cadeira adormeceu
O sol coando das mulembeiras veio brincar com as moscas nos
[lábios
Ressequidos que sorriem
Chiu! Vôvô tá dormindo!
O moço d'Ambaca sonhando...

Poema de António Jacinto
(Angola)

Desertos de palavras

Ana Campelos

Entristecem os sorrisos

De coração atado dentro da boca

Não sabem como dizer

Que nas mãos, talvez ainda coubesse o verde das colinas

E nos olhos, a razão de todas as nascentes

Mas a voz exangue é uma escarpa, uma vereda

De saliva quente em poeira azeda
E as sílabas são ruínas dos olhares poentes

Definham no chão, os sorrisos
Na rua só se encontram
Desertos imensos de palavras.  

Poema de Maria João Martins

A Música das Esperas

Ponho no forno

Um bolo de maçã

Calor e alegria

Nesta tarde.

Calorias, bem vês,

Moldam-me o corpo

São vestes,

São reversos

São afagos.

Acumulo-te em mim

Em quilos de farinha,

De açúcar, de ternura

De opressão

O que sei fica tão longe

Do que sinto

E a noite é tão profunda

Que me minto

A toda a hora

Em cada decisão.

Poema de Isabel Fraga, 
in “A Música das Esperas” pág. 22

Capa da livro

 Na suave ilustração de capa e contra-capa de Inês Ramos o novo livro de poesia de Isabel Fraga transporta-nos ao seu “Eu” interior numa lírica que transcende viagens de saudade, enternecimento, solidão e amor.

A autora de estrofe em estrofe voa pelos caminhos delicados da sua alma ao encontro de outros mundo onde se revela na mais pura das sínteses.

“…

Água de essência

Onde a verdade se reproduz.

Só as longas raízes

A pressentem.”

(in, pág. 23)