Manuel António Pina (1943-2012)

Escritor e jornalista foi premiado em 2011 com o Prémio Camões, o mais importante das letras em língua portuguesa. Tem publicados trabalhos em Espanha, França, Dinamarca, Alemanha, Holanda, Croácia, Bulgária, Rússia e Estados Unidos.
De 1973 a 2012 publicou mais de 40 obras e recebeu uma dezena de prémios pela sua obra.
Faleceu ontem aos 68 anos de idade.
 

O Pássaro da Cabeça

Sou o pássaro que canta
dentro da tua cabeça
que canta na tua garganta
canta onde lhe apeteça

Sou o pássaro que voa
dentro do teu coração
e do de qualquer pessoa
mesmo as que julgas que não

Sou o pássaro da imaginação
que voa até na prisão
e canta por tudo e por nada
mesmo com a boca fechada

E esta é a canção sem razão
que não serve para mais nada
senão para ser cantada
quando os amigos se vão

E ficas de novo sozinho
na solidão que começa
apenas com o passarinho
dentro da tua cabeça.

(Poema de Manuel António Pina
in "Carta a um jovem antes de ser Poeta")

Coletânea de Poesia Portuguesa

Para os aficionados das novas tecnologias está disponível em formato digital o I volume da Coletânea de Poesia Portuguesa.

Este livro só pode ser visualizado com iBooks 2.0, num iPad com a função do iOS 5.0 e é seu autor Luís Gaspar num trabalho conjunto de Deana Barroqueiro e do editor André Gaspar.

E PEDE-ME AGORA O QUE NÃO DEVIA

Reparastes, donas, que no outro dia

O meu namorado comigo falou

Como se queixava? Tanto se queixou

Que lhe dei o cinto, dei-lhe o que podia;

E pede-me agora, o que não devia.

Vistes (antes nunca tal coisa se visse!)

Que à força de muito, muito se queixar,

Fez-me da camisa o cordão tirar;

O cordão lhe dei: no que fiz tolice,

E o que pede agora, antes não pedisse.

Das minhas ofertas, João de Guilhade,

Enquanto as quiser, não o privarei,

Que muitas e boas, já dele alcancei;

Nem lhe negarei, minha lealdade,

Mas…de outras loucuras, tem ele vontade!

Poema de João Garcia de Guilhade, trovador português,

nascido em Milhazes, concelho de Barcelos durante o século XIII.

O Instante da Palavra

Imagem Google

No papel vos entrego a palavra
Permito-vos o sentido
E mais
A liberdade do ritmo
da entoação
da voz
do tempo em que a respiras.

A liberdade da invenção para a metáfora.

A partir deste momento desconheço
se a palavra ainda me pertence
Sei que a libertei
para o mar ou para o espaço
Para fora de mim
Para sempre
Para nunca

Talvez que o que é vento
seja agora o meu respirar
O que é mar seja água
Talvez que o que é rio
seja agora vala extensa
onde vos deixo a palavra a correr
Apetecida
Renegada
E de súbito
a palavra foi um instante
Ou talvez não

Poema de Rita Carrapato

Escrevo com as mãos nuas

Imagem de Mark Rossi

Escrevo com as mãos nuas
sobre esta folha de papel sem fundo.
Sobre este musgo gélido onde escrevo
nem sequer existe o rumor da folhagem.
As palavras continuam assustadas
como um arbusto que não pára de tremer…

Escrevo com as mãos nuas.
A nudez permite a transparência das sílabas,
o decantar das sombras na escadaria da noite,
a penetração no obscuro, a revelação do invisível.
No olhar encandeado, há candelabros acesos
como um espelho polvilhado de estrelas.
O corpo deseja-se, invade a noite de seduções…

Mas não conseguirei nunca alcançar a luz
que pela primeira vez sagrou nossas pupilas:
gélido, será sempre o longe que nos afasta das estrelas.

Albino Santos in “A Evocação do Teu Nome”, a págs. 53

Amadeu Baptista

para o Amadeu Baptista

Meu caro amigo

o fim chegou como uma flecha

e não encontro a chave

para decifrar o último enigma.

Pesam-me as pálpebras e as mãos.

Houve dias em que dancei

troquei beijos

sonhei.

Agora, perto do fim

resta-me a soma das lembranças.

Passada já a última dor

acerto os passos nos últimos versos.

Não me angustia a morte

mas os rios onde não deitei os meus olhos

as pétalas que não toquei

as melodias que não ouvi

as estrelas que não espreitei.

Não vale a pena esquivar o tempo

ir buscar a cana de pesca e abalar para o rio

contar histórias aos peixes que não mordem o isco.

Resta-me ainda nos olhos

um grande reservatório de sonhos

que se embaciam.

Mas nem um vestido negro tenho

para o meu próprio luto.

Meu caro amigo

promete cobrir-me de rosas vermelhas

amanhã.

Sei que vai chover.

Não chores por mim.

Cobre-me de rosas cor de sangue

e segue para casa.

Abre a caixa de selos que te enviei pelo correio

e procura neles

as minhas impressões digitais.

No silêncio da casa

tenta tu compreender a vida

enigma de todos os meus dias

esse traço estranho que me acompanhou sempre

essa etérea luz

nem sempre chama

nem sempre ténue.

O olhar escurece-me

e nestas palavras inúteis

medito sobre o fim.

Aconchego-me na despedida

sem saber o que fui

porque nunca me forneceram

o meu livro de instruções.

Inês Ramos
in Antologia de Poesia "Meditações sobre o fim – os últimos Poemas"

Poemas Escolhidos - Graça Pires

Vicente Romero Redondo

As palavras pesam.
Um texto nunca diz a dor das pequenas coisas,
Do quotidiano entrincheirado entre compromissos,
Das tramas afectivas, do exílio anunciado
No andar inquieto das mulheres.

De rosto em rosto, a caligrafia do amor
implorou a memória das palavras encantadas
e, como se houvesse uma linguagem
de atravessar o tempo, acenderam,
sobre os dias, constelações sonoras.
Mas eu, que não adiro aos calendários
nem acredito em vogais prometidas,
eu parti, de punhos febris,
enlaçando nos braços
um futuro marginal, a qualquer lógica.
A posse da noite, onde me quero lua em todas as fases,
leva-me a glosar os medos num novelo de rimas imperfeitas.
A cidade tem pombas que me perseguem sem eu dar por isso.
Tenho um aqueduto modelado nos olhos
e um dilúvio vermelho no desenho do peito.

Graça Pires in, Poemas Escolhidos 1990-2011, pág. 57

Convite

Escrevi algures no tempo sobre Graça Pires as palavras que aqui foram reproduzidas.
É com alegria no coração que vos faço o presente convite

Ser Poeta.

Ser poeta

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Áquem e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...
É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!

Florbela Espanca
(1894-1930)

Escultura de palavras

Pintura de Brenda Burke

Na terra das palavras abandonadas

Dos sonhos invisíveis

E da terra suja e molhada

Ouço um grito longínquo

Que me diz ser uma parte de mim!

Respondo com a minha ingenuidade

Mostro-lhe as minhas pétalas

E ergo-me sua escrava

Orgulhosa da minha condição!

Tento tocar-lhe

Mas ele diminui o seu volume

Foge pelo imaginário

E distancia-se da minha realidade!

Choro

Dou o meu próprio grito

Ouço-me novamente

E percebo que eu própria sou vários

Que nunca me deixarão sozinha!

Poema de Teresa Poças

O olhar descoberto

(Desligar, p.f. a música de fundo do blogue para ouvir o poema)

Nesta Páscoa, deixo-vos um poema do Pe. José Tolentino Mendonça, num trabalho realizado por José-António Moreira do Sons da Escrita

A poesia não morreu

Pedro Pires

A minha impaciência não cabe no poema
ou na pedra afiada pelo silêncio
que me fere os pulsos.
Gravei a sangue o furor dos dias
e deixei rasgar em minha boca
os frutos da sede e do assombro.
Não me venham dizer
que precisamos de profetas
ou de heróis ou de sábios
para o mundo ser salvo.
Nós acreditamos que o brilho das manhãs
se arredonda nas arcadas do tempo
assediando o sonho fraterno dos poetas.
A poesia não morreu.
De memória em memória
ela atravessa as palavras
com a farpa da revolta.
É preciso gritar que a poesia não morreu?

Poema de Graça Pires

Dia Mundial da Poesia

Pintura de Estall

Aos Poetas


Somos nós
... As humanas cigarras!
Nós,
Desde os tempos de Esopo conhecidos.
Nós,
Preguiçosos insectos perseguidos.
Somos nós os ridículos comparsas
Da fábula burguesa da formiga.
Nós, a tribo faminta de ciganos
Que se abriga
Ao luar.
Nós, que nunca passamos
A passar!...

Somos nós, e só nós podemos ter
Asas sonoras,
Asas que em certas horas
Palpitam,
Asas que morrem, mas que ressuscitam
Da sepultura!
E que da planura
Da seara
Erguem a um campo de maior altura
A mão que só altura semeara.

Por isso a vós, Poetas, eu levanto
A taça fraternal deste meu canto,
E bebo em vossa honra o doce vinho
Da amizade e da paz!
Vinho que não é meu,
mas sim do mosto que a beleza traz!

E vos digo e conjuro que canteis!
Que sejais menestreis
De uma gesta de amor universal!
Duma epopeia que não tenha reis,
Mas homens de tamanho natural!
Homens de toda a terra sem fronteiras!
De todos os feitios e maneiras,
Da cor que o sol lhes deu à flor da pele!
Crias de Adão e Eva verdadeiras!
Homens da torre de Babel!

Homens do dia a dia
Que levantem paredes de ilusão!
Homens de pés no chão,
Que se calcem de sonho e de poesia
Pela graça infantil da vossa mão!


Poema de Miguel Torga in "Odes"


Bom dia a todos e, em especial, aos Poetas neste Dia Mundial da Poesia. ♥♥♥♥♥

...só um olhar

Pintura de Johannes Vermeer

Não, não é ainda a inquieta

luz de março
à proa de um sorriso,
nem a gloriosa ascensão do trigo,

a seda de uma andorinha roçando
o ombro nu,
o pequeno e solitário rio adormecido
na garganta;

não, nem o cheiro acidulado e bom
do corpo depois do amor,
pelas ruas a caminho do mar,
ou o despenhado silêncio

da pequena praça,
como um barco, o sorriso à proa;

não, é só um olhar.

Poema XX de Eugénio de Andrade, in Branco no Branco

Convite

Participação do lançamento de "Entre o Sono e o Sonho", III Antologia de Poesia Contemporânea, Edição da Chiado Editora, a realizar no próximo dia 25 de Fevereiro (Sábado), pelas 15,30 no espaço Zeno Lounge, no Casino Estoril.

Eduardo Aleixo, Isabel Vilaverde, Maria De São Pedro, Otília Martel, Paula Trigo, Rui Serra, Teresa Cunha, Teresa Durães e muitos outros, farão parte desta Obra.

Capa do livro

UM DIA

Um dia
vou dizer-te,
a versão eloquente
de quem fomos,

…dizer-te
dum pretérito simples,
e do futuro condicional
incerto.

Leremos livros
de odores ligeiros
saboreando chás
de sabores diversos,

Diremos poemas
inventaremos núpcias
juraremos juras
e cantaremos versos,

Descobriremos portos,
barcos, travessias,
tormentas brancas
e algumas calmarias…

Tudo isto amor,
e nada mais,
brandos e contemplativos,

eu prometo,

…um dia.


(Bósnia 1998)

Poema de Teresa Cunha
in, III Antologia de Poesia Contemporânea, (Chiado Editora)

CONVITE

Espero encontrar-vos lá!

Porque existe...

Caros amigos e comentadores

Há dúvidas e questões que por serem tão óbvias, no meu entender, não merecem explicações muito extensas, por isso e para aqueles que têm levantado, via email, dúvidas acerca das escolhas que se fazem neste Blogue (re) publico um texto de 30 de Junho de 2006, sobre o mesmo assunto.

Imagem retirada da internet

O nascimento de um blogue não tem forçosamente de ter um pressuposto…
Ele acontece pela vontade de partilhar conhecimentos, sejam de que espécie for, dentro das aptidões de cada um.
A propósito disto e, como não sou pessoa de virar a cara a nada e muito menos a ultrajes, deixei arrefecer em mim, a vontade de responder de imediato, a provocações que tem sido sujeita a autora deste espaço.
Não me move qualquer tipo de protagonismo, muito menos qualquer interesse comercial na divulgação deste ou daquele blogue que aqui referencio, mas sim o aperfeiçoamento do meu próprio conhecimento e a partilha daquilo que vou encontrando ao longo dos meus passeio, neste mundo blogosférico.
Exceptuando aqueles que tiveram acesso directo a um conhecimento pessoal, poucos são os bloguistas que me associam a qualquer outro blogue que, a nível pessoal, eu seja detentora. Nada neste blogue referencia quem é o seu autor, exceptuando os textos de blogues que me dão a permissão e honra, de aqui me deixarem colocar os seus escritos.
E faço-o, porque mais do que escrever, ler e partilhar esses blogues, é a minha verdadeira prioridade.
Como já referi anteriormente neste blogue, este foi um projecto individual, que nasceu da MINHA vontade de dar a conhecer aquilo que, no meu entender, se escreve de melhor e em língua portuguesa, na blogosfera.
Por vezes, perco-me na infindável lista de favoritos, tantos são aqueles que convosco gostaria de partilhar. Mas a seu tempo, o farei.
Posto isto, e com a serenidade que a maturidade e os anos já me oferecem, gostaria de uma vez por todas, acabassem com as dúvidas sobre a existência e escolhas que aqui se fazem. Elas fazem-se, por mero amor à palavra que me oferecem a ler, venham de quem vier, independentemente do sexo e da idade.
E o tipo de calendarização prende-se, unicamente, por oportunidade de postagem. Nada mais.
Finalizando, quero fazer um agradecimento a todos os que me deram a oportunidade de partilhar aqui as suas obras, porque são a razão da existência deste Blogue.

Obrigada.

“O Despertar dos Verbos”

Algures no tempo e através das habituais viagens pela blogosfera descobri o Alien8 em Título Qualquer Serve que originou que a sua Petição Inicial fosse o poema escolhido para aqui ser partilhado.

“Alien8”, bloguista; Mário Domingos, advogado e poeta; em Dezembro último publicou o seu primeiro livro de poemas “O Despertar dos Verbos”.

Mário Domingos

À procura das palavras

I
Subi então até à raiz do poema
e aí encontrei uma flor petrificada.
Olhei em volta, à procura das palavras
que pudesse comprar a minha sede:
- Era um deserto de nervos
Com margens de sangue
A paisagem na raiz do poema - eu.
Murmurei vagamente uma oração antiga
E quase me desfiz em pó de tanto olhar
E me arder a vista atroz, incendiada, no crepúsculo
inigualável. Silêncio e mais silêncio.

II
A água corria, corria por entre as pedras,
levava no corpo destroços de cidades,
laranjas esquecidas na penumbra,
raparigas ironicamente vestidas, vestidas de verde,
raparigas-água impressionantes, sorridentes.
A água corria e era muita e era bela. Levava
A palavra procurada, a palavra do poema
algures no corpo, recatada e mansa, talvez adormecida.
Eu sabia apenas que entretanto amanhecera.

III
Tenho sede. Ergo-me de repente e abandono
o amável leito de todos os dias. Veloz como
o navio que sabe seguro o porto, ganho
o espaço ritual que me separa de mim.
Tenho sede. O meu pulso é algo de concreto e latejante,
assim me sinto e reconheço, à procura das palavras
na raíz incandescente do poema - eu.
São de pedra as cidades, são enormes e movem-se
no ritmo lógico em torno dos meus ombros.
A flor petrificada olha-me heroicamente, meigamente,
o seu espanto é de carne rigorosa. Tem cinco pétalas
azuis emocionadas, inscritas pouco a pouco nos meus olhos
maravilhosos de ironia, incrivelmente densos.

Poema de Mário Domingos


Porque os Poetas não morrem ficarão para sempre as tuas palavras gravadas no Universo.

Até sempre, Alien8. Até sempre, Mário Domingos.
R.I.P.

Rui Costa (1972 - 2012)

"Rui Filipe Morais Aguiar da Costa, de 39 anos, licenciado em Direito pela Universidade de Coimbra, exerceu a profissão de advogado durante seis anos em Lisboa e Londres, concluiu um mestrado em Saúde Pública em Leeds, residia há dois anos no Brasil e morreu durante a sua recente estada no Porto para as festas do Natal e passagem de ano com a família.

Era considerado um dos mais inovadores e promissores autores da nova literatura portuguesa.

Com "A Nuvem Prateada das Pessoas Graves", que publicou em 2005 nas Quasi Edições, ganhou o Prémio de Poesia Daniel Faria e, em 2007, recebeu o Prémio Albufeira de Literatura pelo romance "A Resistência dos Materiais".

Também em 2007, traduziu o livro de poesia "Só Mais Uma Vez", do poeta espanhol Uberto Stabile, para a coleção Palavra Ibérica, e em 2008 traduziu "Quarto Com Ilhas", do poeta espanhol Manuel Moya, para a mesma coleção, na qual publicou, em 2009, "O Pequeno-Almoço de Carla Bruni".

No mesmo ano, lançou ainda "As Limitações do Amor São Infinitas", pela editora Sombra do Amor.

Co-organizou a Primeira Antologia de Microficção Portuguesa (Exodus, 2008) e colaborou em diversas publicações, como "Poema Poema -- Antologia de Poesia Portuguesa Actual (Huelva, 2006); "A Sophia" -- Homenagem a Sophia de Mello Breyner Andresen (Caminho, 2007); "Um Poema para Fiama" (Labirinto, 2007); "Sulscrito" -- Revista de Literatura; Revista Big Ode e Revista Piolho nº 2.

Em 2010, estava a trabalhar numa tese de doutoramento em Ciências da Saúde sobre o discurso e experiências de transformação do sector da saúde em Portugal e no Brasil."
(Fonte)

Rui Costa

Elegia Azul

Clara, como talvez tu antes da última esquina da noite,
uma imagem redonda colava-se aos meus dedos por entre
as folhas de papel que lentamente ardiam. Foram sempre
mais as páginas que juntei do que aquelas de que pude
separar-me, naquele T1 pequeno com vista para Monsanto
e para o teu corpo sempre azul.
Infelizmente, não fora capaz de preparar
o silêncio que sempre se segue a tudo o que
não somos, dirias tu, o rumor de instantes que nos apanha
na canga e nos sugere o vale sem luzes e a varanda grande.
Parado sei que isso é poesia, um sonho, pequenas alucinações
de primavera sem apelo no fundo destas veias e sei também
que continuas a existir e vais ser minha muitas vezes,
como eu quero ser teu intermitentemente em cada lua nossa.
Mas tu sabes como os astros nos pregam partidas ao telefone,
como em certos dias a pique para o sol embatem nas antenas,
e este ligeiro pesadelo é apenas o desconforto baço de saber
que há coisas demasiado belas para não serem tristes.


Poema de Rui Costa in "Os Dias do Amor", selecção de Inês Ramos, pág. 370

Em dia de aniversário de nascimento... recordar Eugénio de Andrade

José Fontinhas Rato nasceu na Póvoa de Atalaia em 19 de Janeiro de 1923 tendo falecido no Porto em 13 de Junho de 2005 e foi conhecido no mundo cultural como Eugénio de Andrade

Passamos pelas coisas sem as ver

Passamos pelas coisas sem as ver,
gastos, como animais envelhecidos:
se alguém chama por nós não respondemos,
se alguém nos pede amor não estremecemos,
como frutos de sombra sem sabor,
vamos caindo ao chão, apodrecidos.

Poema de Eugénio de Andrade

Atribuição do prémio Dezembro/2011...

O público comentarista escolheu, com dezanove (19) comentários registados o poema "as coisas elementares " de António José Cravo terminando com esta atribuição o passatempo que esteve disponível desde Outubro passado.

A gravação em vídeo efectuada pelo Sons da Escrita e voz de José-António Moreira está disponível no Youtube.

(Desligar a música de fundo para ouvir o vídeo, p.f.)

O Poesia Portuguesa agradece a todos os que tornaram possível o “passatempo do poema mais comentado” em especial ao Sons da Escrita pelo trabalho realizado na produção dos vídeos dos poemas premiados e ao José-António Moreira por ter dado voz aos mesmos.

Morre-se de solidão no meu país

A solidão prolongada
Em forma de sombras
Neutras
Esbatidas
Infiltrada nas paredes
das casas fechadas – com gente dentro
e a noite a fechar o dia mais uma vez
duas vezes – muitas vezes

e morre-se devagar no meu país

as árvores no Outono estão nuas – esquálidas
no Inverno o frio magoa os ossos e a alma
mas talvez os melros cantem antes da próxima primavera
se o verão chegar todos os dias
no sol de uma tigela de sopa fraterna

morre-se devagar no meu país

e depressa tudo se esquece

Poema de Piedade Araújo Sol

Nota da Autora: faltam dados estatísticos para idosos que morrem sós em casa

1ª. imagem de Gonçalo Lobo Pinheiro

2ª. imagem foto pessoal