O berço vazio

A Persistência da Memória, de Salvador Dali

Ao perto essa parede sempre branca
Caiada por um trapo de peneira
Cuidava dessa cal como quem canta
A retratar famílias, à lareira.

Nesse cuidado branco de quem espanta
Eu me revi e aos meus na erma eira.
Em outra aberta o ritual que encanta
O dar as mãos assim, junto à fogueira.

E foi então que descobri a tela
Um prego forte, um cravo por trás dela
Mãe vestida de negro, o olhar frio.

As mãos pousadas no regaço e um terço
Ajoelhada, com o olhar disperso
E ao lado um berço, esperança, mas vazio.

Soneto de José M. Barbosa

Breve nota:

Oportunamente comuniquei aqui a criação do Club de Poetas Vivos, um espaço que tinha a finalidade de juntar Poesia e Poetas e que conta, neste momento, com mais de 500 associados.

Contudo, problemas técnicos levaram-me a tomar a decisão de abandonar o CPV e o próprio Facebook.

Não foi fácil tomar esta decisão, diria até bastante penosa, mas ela foi tomada e aqui é assumida.

Grata a todos os que me deram a honra e privilégio de percorrer este caminho, que foi, contudo, bastante aliciante e me deu a coragem de levar esta ideia através do Roteiro Poético, pelo que estão convidados a uma “viagem” por aquele espaço.

Obrigada.

Da dança

Pintura de Jacqui Faye


Concede-me por hoje apenas
Por um instante
Por um segundo
Por uma vez [que importa?]
Num rodopiar de verbos substantivos e acervos de lembrança
Os teus dedos [toca-me]
Os teus nervos [sente-me]
O borbulhar de sangue em tua aorta
O teu corpo
Contra
O meu corpo. Os meus nervos. Os meus dedos.
in Acto de entrega e fé.

A máscara que me oculta Não temas: é branca.

[O rosto que vendo, não vês, tem de ti secular arquivo:
Um alaúde toca em proximidade longínqua,
Estudante de Coimbra em serenata…
O Mondego ao fundo e Pedro e sua Inês…].

Concede-me a dança.
Passo a passo
Ponto a ponto
Num compasso miscigenado de fúria e calma: tango ou valsa.

Essência de fogo em ponta de lança. Ou espelho d’água.

Sou. Somos. És…

Poema de bonecadetrapo[em saltos altos]

Caída da vida

Confesso que abrir o Club dos Poetas Vivos num espaço como o Facebook foi um autêntico desafio.

As chamadas redes sociais nunca me atraíram já que, a minha simpatia, vai para o mundo da blogosfera, pela forma intercultural de comunicação.

Quase a perfazer um mês (nasceu a 18 de Maio) com 284 membros efectivos, no Club dos Poetas Vivos pretende-se juntar todos aqueles que partilham o mundo literário, quer com as suas próprias palavras, quer com as dos outros.

É, igualmente, um local onde poderão dar "asas" à imaginação, publicando, interrogando, afirmando e partilhando tudo aquilo de que gostam.

Aderiram à administração deste projecto e a quem agradeço desde já a disponibilidade Isabel Maria Cruz, a Wind do WebClub, Carlos Peres Feio de Podiamsermais e Luís Pinto colaborador da Truca do Estúdio Raposa e de Queridos Gatos.

Neste sentido, os poemas aqui publicados passarão a constar no Club dos Poetas Vivos.

Obrigada a todos.

Marcha para o palpável
esta ilharga soprada
e crua que me acerba
os elementos.

Vida para trás, a razão
do ritmo abrasa-me o pensamento
exaltante. Faísca o tão poliglota
perfume do lume que alumia
em volta o corpo virado
do avesso, como se o crânio
deixasse o agir filtrado
pela luz do osso.

Vida para trás, miúdo para a frente,
junto ao sistema de atirar
o invólucro da mãe
ao casco granito choro
e adeus brotado conjugado
com o jogo do grito.

Fala à frente da saudade, olhos
em flecha atirada à conjugação
da palavra nunca. A vida move-se,
o viver pára onde o sujeito se divide
em inerências e arranques
atacantes à madeira fechada, ao granito
frio, ao corpo que era quente
de amor.

Há cada vez menos fenómenos de amor
no mundo.
******

Poema de pedro s. martins in escara voltaica

Imagem:Pintura Medieval de autor desconhecido

Silhueta

Foi sempre o objectivo deste blogue divulgar os poetas e a poesia que dispersamente se descobre neste mundo blogosférico.

De forma a criar um ponto de encontro onde, igualmente, os poetas possam difundir as suas páginas e as suas palavras, nasceu o Club dos Poetas Vivos que está disponível a todos os que a ele queiram aderir.

Partilhe e divulgue.

Imagem de Fabio Pallozzo

A tua silhueta
De contornos suaves
Habita num frenesim
De momentos fugazes
Clepsidra inconstante
De regressos vorazes
Onde me perco e encontro
Em carícias mordazes

Paleta de tons esparsos
Que a natureza verteu
Num devir extemporâneo
Que agora cedeu
Sobressaem os contornos
Do corpo que é teu
Eternizado que está
Na candura do breu

(Poema de Helder in Letras do Imenso Desconhecido)

(desligar a música de fundo para ouvir o poema, p.f.)

Nota: Adaptação deste poema a tema musical pelo próprio autor…

"Um por todos, TODOS por UM"

A propósito dos recentes acontecimentos que afectaram o Estúdio Raposa e que aqui são igualmente referenciados, as oportunas quadras da Azoriana de apoio ao repto lançado de "Um por todos, TODOS por UM", num apoio a Luís Gaspar, mereceram da parte da administradora do Poesia Portuguesa uma sensível atenção já que esta página dedica-se a todos aqueles que a sua criação, através das palavras, nos transporta a mundos poéticos.

Muitos têm sido os pedidos que, como se pode constatar, inclusive, nos comentários, de envio deste ou daquele poema por pessoas que, muitas vezes, até se mantêm nos comentários anónimas e que se servem de emails para os seus intentos.

Estando identificados todos os trabalhos aqui colocados com a indicação dos respectivos nomes e linkes dos autores é essa a resposta que dou sempre: “os pedidos deverão ser remetidos aos próprios autores que, se assim o entenderem, os remeterão.”

Cada um de nós é responsável. Todos somos responsáveis. Não poderemos ficar indiferentes porque o que hoje parece não nos afectar, amanhã poderá ser a nossa própria luta.

"Um por todos, TODOS por UM"



Imagem Google

Será que em alguma vez
Eu plagiei, sem querer?!
É a dança dos porquês
Que rondam o meu viver.

Se da rima me abeiro
Em constante explosão
É porque lhe sinto o cheiro
Que me rega a inspiração.

Mas de palavras sou fraca,
E de saber muito menos;
Não gosto de quem me ataca
Quando os erros são pequenos.

Se há plágio intencional
Deve ser denunciado
Porque o autor afinal
É que se sente lesado.

E quem por norma indica
A fonte e nome da obra
Bem consigo sempre fica
E nada então se cobra.

Mas quem deturpa o texto
E o valor cultural
É como roubar com cesto
Sem fundo intelectual.

Rosa Silva ("Azoriana")

Nunca provoquei...

Imagem de Paul Alfred de Curzo

Nunca provoquei nenhum fogo que daí não
assumisse as reais consequências: os meus defeitos
são outros.
Nunca me queimei na dignidade de uma
fogueira nem nunca feri ninguém.
Muito pelo contrário.
Conservo, assim, o meu cadastro limpo,
imaculado e o orgulho redito de nunca ter traído
a verdade.
Assim me conservo só, conscientemente presa
às minhas verdades, às minhas promessas
enterradas na planície quente, num dia de
Outono para que o vento as não levasse.

Amo-te, oh se te amo, como sempre te amei
até ao fim dos nossos dias, quando formos apenas
pó numa caixinha de arroz
E estou pura. Digo-te.
Imaculada.
Assim os primeiros beijos que te dei
numa estrada sem sentido rumo aos mares
do sul da poesia. Caminho que hoje pisamos.
Até ao fim dos nossos dias.
Quente, como esta água de verão.

Pó, numa caixinha guardado.

(Poema de Maria Teresa Lopes in Uma Flor à Janela)

Sopro de Vida

Imagem de Victor Farat


Somos sombras
de qualquer coisa incerta
pedaços de vidro
num grito de alerta .

O toque de um piano
por trás de uma porta
um raio de luz
que sem querer corta
um golpe profundo
que toca na alma
temor escondido
que brinca na calma
e traz o sossego da vida agitada
fazendo uma dança na ponta da espada.

somos também
um sopro esquecido
de enorme alegria por termos vivido.

(Poema de Angelo Morgado in Realidades Imaginarias)

Retorno

Pintura de Victor Farat

Retorno a um sonho de criança.

Eis que os meus dedos leves tocavam
A tua tão doce textura, suave lembrança
Da madeira fria ao meu toque enquanto viajavam
Pelas teclas livremente já sem medos nem receios
Apenas leves suspiros e anseios...

Cada toque retomava em mim um doce sentimento
Anos de tormento se apagaram
Pela magia que no espaço onde seu nome reflecte cada momento
Dos que por lá passam, foram e ficaram
Alma, planície que nasceste na mente de um sonhador.

Moldaste-te, cresceste, ganhaste forma em nosso redor
Que continues a ser espelho de uma mente
Que não tem receio de mostrar o que sente
Que a ti regressem as boas almas, puras de espírito
Que as acolhas como refúgio mesmo quando alguém está perdido

Alma tens em ti uma força que muitos sentem
Percebendo-a ou não, ficam os espíritos da paz
Encerras em ti um mistério tão grande quanto o do sonhador que te alimenta
Continua a ser o lar calmo e tranquilo
O porto de abrigo
De quem, de ti precisa, na tormenta
De quem a ti se entrega nas horas más
E de quem apenas passa e todos sentem.

Bem vindo, fica connosco, saremos teu tormento.
Aconchegamos-te neste momento
Partilha connosco tuas mágoas ou alegrias
Une-te; deixa uma vez mais a mente voar
Flutuar
Alegria encontrar.

(Poema de Mifá in Secret desire)

pálpebras

Imagem de Carole C.Oueijan

toda a noite acordei com vozes.
a minha,
a tua...
não havia gritos,
mas sussurros...
era noite!
o sonho nunca se misturou com o sono
ou o sono se misturou com o sonho.
não houve sono ou sonho, não houve pesadelo.
toda a noite os meus olhos abriram e fecharam.
pálpebras exaustas na tentativa de falar.
tímpanos doridos na tentativa de calar.
toda a noite...
não houve um minuto para silêncios.
os sussurros cansaram,
descansados.
toda a noite te ouvi a ti!


(Poema da Pin Gente)

Terra

Imagem pessoal

Aqui te habito...
Tuas fúrias levam-me,
trazem-me...
surpreso da tua força,
tento reerguer-me,
numa fugaz luta desigual.
E tu sorris,
sorris sempre,
do que faço
para te agarrar,
não me fugires,
com esses outros,
também teus,
meus irmãos de rota,
nesta fragata
que nunca ancora,
que sempre voga,
e que de baixo de si,
ao seu ventre,
inadiável,
hei-de baixar...

(Poema de Jaime A.)

O Mar… Tu e eu!

Nasceu esta página com o intuito de divulgar a poesia que se ia escrevendo por essa blogosfera fora e no decorrer dos três anos completados em Setembro passado, com mais de quinhentos mil visitantes contabilizados (contador instalado mais de um ano depois de o blogue estar activo), muitos são os que me solicitam que publique este ou aquele poema que, na medida do possível, vou satisfazendo, já que este é efectivamente, um blogue de partilha de Poesia, muito embora a maioria dos poemas aqui publicitados sejam de escolha exclusiva da detentora desta página.

O poema que hoje vos trago foi-me enviado por uma leitora que quis manter o anonimato e pediu-me para o publicar, porque fazia anos de casada e gostaria de o dedicar ao marido Valdemar J…esclarecendo que "o poema não é dela, pois não escreve poesia, mas sim de alguém que gosta muito de ler e também comentar" .

Não pude ficar indiferente a este pedido. Sou uma romântica por natureza e estes momentos deliciam-me…

Parabéns a ambos.

Imagem que acompanhou o poema...

Neste poema, fora eu o mar,
E tu, nas minhas praias, uma fraga,
Eu vinha de mansinho para beijar
A tua face, como quem te afaga!

Quando na maré-alta, o mar alaga,
Me enfunava também, para te inundar!
Num abraço de amor, em terna vaga,
Lágrimas te deixando, ao recuar…

E naquele vaivém, constantemente,
Levava uns pedacinhos, docemente,
De ti, na mais afável erosão…

Sem se notar, milhares de anos depois,
O mar sereno, éramos nós dois,
Um todo só, na mais linda união.

(poema de Robinson Crusoe)

FIM DE ANO

Imagem pessoal

São os meses
São os dias
as horas todas as vezes

Quantas depois
se iniciam
retornando ao seu alpendre

São os anseios
São o sonhos
a esperança e o devaneio

Quando o ano
no seu fim
torna ao começo em seu veio


Poema, por cortesia, de Maria Teresa Horta

Lisboa, 30 de Dezembro de 2008

Reciclagem

Imagem




Estrelas
Sinos
Árvores
Trenós
Velas
em profusão de luz,
de artifício,
de brilho,
de alegria comprada e vendida
de felicidade fingida.

O néon fere,
invade a cidade,
Cola nos rostos da gente apressada
sorrisos coloridos,
que escondem os esgares de todo um ano
E o Homem ilude-se, acredita que é humano.

Mas o néon não passa debaixo das pontes da cidade,
não chega à periferia,
não chega ao zinco,
não chega às ruas de lama
não chega à fome escondida
não chega ao homem que é humano
que mal sobrevive, mas que ama.
Ao homem que chega à noite
e que apesar do cansaço da vida
antes de cair exausto na cama
olha o céu e lança um sorriso
ao seu néon.

(Poema de Helena Domingues)

Desembrulhadas as prendas, (re) lembro um pequeno excerto do texto sobre o Natal, onde a autora nos diz, a determinada altura:

"…que a maior e mais importante prenda é: O AMOR"

Crise

Imagem de Miuki


com força, bate tuas pálpebras,
range teu esqueleto
na tempestade.
emana do teu cérebro o veneno
que paralisa
revolta-te, vomita, descansa.

a escolha é cíclica
mas abate-se em ti,
apontando o caminho - seguro,
e tu sonhas contigo
e sonhas com teus sonhos
estimulado por um ideal
que não existe,
que sentes real.

amaldiçoo a vida contabilizada
amaldiçoo a vida morta
amaldiçoo o esquema do dia a dia
o objectivo rasga, amputa, dilacera
mata.

acredito que mais felizes serão
chafurdando no sucesso
que antevejo
tento salvar a semente
que antes de tudo
está o fraterno beijo.

compilada com amarguras
de hoje - e já tão antigas,
editada por um desejo
de soprar
publico hoje a sombra
do meu estar
e sobre o destino
erijo
um marco-pilar.

Poema de Carlos Peres Feio

… Nada Ser

Imagem de Albert Young

Nada sou!
E contudo, sou.

Sou, porque tu és,
porque fazes com que seja.

Vamos dar asas ao desejo.
Explorar o lugar onde o tempo pára
ou atravessar a pálida névoa
no cosmos das águas tranquilas,
onde reside o verbo,
onde o espírito se aquece
e a alma se refresca.

Vamos dar asas ao desejo.
Mergulhar no impulso do inúmero
ou calcorrear as cascatas do céu
no infindo das terras sagradas,
onde tudo é harmonia,
onde se vê o incomensurável
e se sente o improvável.

Sim, vamos dar asas ao desejo!
Deixar que ele nos leve à génese do ser
e ser qualquer nudez na fluidez do nada.

Se nada sou
e mesmo assim sou,
deixa-me Nada permanecer
e contigo apenas Ser.

(Poema do Inatingível e outros Cosmos)

Um dia destes...

volto… Prometo!

Um raio de luz

Pintura de Oziri Guo Ping (2005 - Sob o Sol de Portugal)

Pego num Sol abstracto e queimo a pele
Quero uma dor absurda mas sentida
Que o meu corpo se derreta no papel
Onde te escrevo senhora, a minha vida
E tudo o mais que me parece tão cruel
Como as horas que tocam a despedida.

Se ao menos houvesse um cais aonde ir...
E ficasse um adeus suspenso na memória
Da dor em gavetas que não consigo abrir
Ou um cometa no rasto da nossa história
Outro absurdo que não me deixa definir
Apenas o que somos nesta cela provisória.

Não vi o monstro que abriu a minha ferida
Um monstro que se esconde lá bem atrás...
Ali, onde todos os medos lhe dão guarida
E a loucura entretém, mas também o trás
Como se fosse alma penada ou coisa parecida
Que há gente capaz de tudo, do que serei eu capaz?

E há o gozo da noite que nos lavra os sentidos
Uma porta que se abre ao desejo de espreitar
A vida dói tanto que nos faz sentir perdidos
Nesta ilusão de um céu com estrelas a brilhar
E luas que ardem por entre beijos proibidos
Ainda que um raio de luz fique preso no olhar.

Saberei quem somos quando em nós houver
Aquele olhar que arranca o monstro ao ninho
E do berço á cova temos muito que aprender
Neste livro que serve para escolher o caminho
Que das falésias eu jamais voarei só para ver...
A imensidão do mar ou o cabelo em desalinho.

Poema de F. Corte Real

o paraíso é por ali

Pintura de René Magritte


o paraíso é por ali. eu vou por aqui. aprendi que afinal há paraísos.
não há paraísos.
aprendi a dizer que não há.
há.
é profunda a verdade. tão verdade que não há mentira.
ninguém mente.
tanto como o paraíso.

o paraíso é a palavra mais mentirosa do universo.

como a verdade. dimensional. metafórica. onda de abuso na violência da palavra - verdade. que não existe como forma. fórmula que os idiotas usam para esconder a cara.
afogam-se nela. triunfantes.
a maçã não existe.
articulo a palavra. abro as vogais. fecho o medo.
a verdade não existe. impetuosa. chata. segura. com efeito, não creio.
vamos lá ver o paraíso. eva. adão. não.
dê-me um gin-tónico.

Bandida. 
(Incluído no seu livro Apoplexia, pág.78)

Depressão

Imagem de Alexander Vasilenko

Aqui nos dias que correm
Além da vertigem que a todos cega
As mágoas diversas corroem
A alegria que se lhes nega

Núcleos suspeitos vão tecendo
Malhas para tudo abarcar
O prazer de criar vai morrendo
Forçando a natureza a mudar

Em conflito permanente
Numa ameaça constante
Rasga-me a pele de repente
O teu gume lancinante
Num covil perdido
Bem dentro de nós
Quero ficar escondido
Breves instantes a sós

Descendo ao Inferno dos sentimentos
Ausentes num lugar sem fundo
Ultrapassando todos os lamentos
Fingindo não ser deles este mundo

Dizem que há quem se deprima
Para continuar a crescer
Eu vi alguém matar a rotina
Para só então renascer

Poema de Hélder Dias

Disse

Imagem de Zé Ruivo

Disse
Não disse
O que disse
Foi que disse
Que não queria dizer
O que disse
Não foi o que dizem
O que disse
Mesmo os que ouviram dizer
Não entenderam
o que disse Pois o que disse
Não era o que queria dizer
No sentido de contradizer
Que disse,
Pois direi
Não é maldizer
Dar o dito por não dito
Obviamente
Não entenderam
Será um estilo
Desencontros das palavras
Da autoria de quem disse
Maledicência, difamação
Perseguição politica
Obviamente
Manipulação das situações
A partir de uma analise
Não é correcto
Prenunciar-se
Fora do contexto
Obviamente
Procurando um resultado
Surgindo do nada
E nada do que disse
E o que disse
É nada


Poema de C Valente

60 em sol e azul-mar

Pintura de Jia Lu

Breve, tão breve
Este vasculhar do corpo da palavra

Breve, tão leve
No casulo, o nefelibata se fez criança
Na fusão das flores, luar e da água
Pelo avassalador ostracismo das raízes em rosácea
Qual silhueta amena e cândida

Breve, tão ténue
O conselheiro exponente da morte, da loucura, do lodo
Tecia, degrau a degrau, um inferno de sombra
Com pena de chocolate
Com o erodido e variável método do sobressalto
Pela vulnerabilidade da obstrução
Em forma de tapeçaria sobre a caixa de cal e vida
Em contínuo movimento

Breve, tão breve
Pensa-se afastar o vapor envolvente
Da conversa em tempestade
Sobre o distanciamento amortecido num país sem farol
A inundar de orvalho em linha vertical

Mas o poeta, apoiado no cotovelo,
Desponta a manhã
Num intenso, imenso divagar
Fazendo emergir da viagem
Pelo céu das letras amenas
Um amor maior a comungar

Breve, tão leve
Renasce a palavra de sol e azul-mar
Num sorriso com licença para voar

Poema de Fátima Fernandes (Amita)

Não as há.

Pintura de Leonid Afremov

Não há palavras!

Que signifiquem
O que não pode significar.
Que expressem
O que só na bruta pele corta e queima.
Que verbalizem
O que um sentir não permite.
Que iluminem
Uma inexistente e negra Alma.
Que faça florescer
Uma brisa num rochedo.
Que leve a desabrochar
Uma esperança,
Num infinito deserto.
Ou que desaponte uma rosa
No alto mar.

Não há palavras!

Que silentemente,
Fale
Que inexistindo,
Expurgue,
a sua necessidade.
Que vivendo,
Postergue.
Que etéreas,
Não pesem toneladas
No fardo da minha consciência.
Que nada sendo,
Tudo sejam no meu Ser.

Não!
Não... as há!

(Poema de RFS)

De volta à Poesia da Blogosfera...

Pintura de Michael and Inessa Garmash

(Paráfrase inspirada no poema "Porque voam as Pétalas?", de Paulo de Carvalho):

No meu jardim

No meu jardim
ouço o som da maré-cheia
e o grito das gaivotas;
vejo as árvores
que se despem
e os outros pássaros mudos,
tristes, pousados nos ramos.

O forte ruído da chuva
assusta-os, mantém-nos calados...
um relâmpago ilumina
de repente a tarde escura,
a maré-viva faz-se ouvir
com violência, contra as rochas,
o ribombar do trovão
faz coro com a tempestade.

As gaivotas continuam seu grasnar
numa luta contra o vento
que as impede
de alcançar porto seguro,
indiferentes que lhes é
a serenidade
repousada em meu jardim.



(Poema de Maria Carvalhosa)

Em mês de Aniversário...

O Poesia Portuguesa nasceu da ideia de divulgar, para além dos já consagrados, poetas que se encontravam “escondidos” no imenso mundo dos blogues.

Creio, poder dizer, que se atingiram os objectivos propostos e muita gente que era então desconhecida, ganhou alento para partilhar, fora da blogosfera, a sua poesia, o que muito me apraz registar.

Ao perfazer 3 anos de existência neste mês de Setembro e que foram essencialmente dedicados à poesia que fui descobrindo, AGRADEÇO a TODOS os que partilharam as emoções neste mundo de palavras que, muitas vezes, é um caminho difícil e longo de percorrer.

Tem sido muito solicitado ao Poesia Portuguesa para que divulgue, também, as palavras dos Poetas consagrados na nossa Poesia e será isso que, a partir deste terceiro aniversário, os leitores encontrarão.

Imagem de F.Koroleva

POESIA

De onde vem – a voz que
nos rasgou por dentro, que
trouxe consigo a chuva negra
do outono, que fugiu por
entre névoas e campos
devorados pela erva?

Esteve aqui – aqui dentro
de nós, como se sempre aqui
tivesse estado; e não a
ouvimos, como se não nos
falasse desde sempre,
aqui, dentro de nós.

E agora que a queremos ouvir,
como se a tivéssemos re-
conhecido outrora, onde está? A voz
que dança de noite, no Inverno,
sem luz nem eco, enquanto
segura pela mão o fio
obscuro do horizonte.

Diz: “ Não chores o que te espera,
nem desças já pela margem
do rio derradeiro. Respira,
numa breve inspiração, o cheiro
da resina, nos bosques, e
o sopro húmido dos versos.”

Como se a ouvíssemos.


Nuno Júdice in "Meditação sobre Ruínas" pág.87/88

Outono

Talvez nunca a ternura fosse tanta
como entre os montes amadurecidos
e quando as casas se elevam
entre o ouro e o fumo da tarde.
Silêncio que parece vir do lento
passado,
vozes que se dão em resignada melancolia
e tomam a forma dos frutos,
vinho e sombra que apagam o mar
nas árvores
onde não tardará o abandono,
memória do que somos.
Repousam sobre a noite os grous
enquanto as cidades crescem à nossa volta
contra o sul vencido.
Vento, ramo e sombra que caem
sobre as janelas ardentes:
lá onde a púrpura se reclina
sobre a água e a beleza
a verdade começa a surgir da espuma.

(Poema de Henrique Dória)

Imagem de Sergey Alexei

Sabor a Chuva

Imagem de Jan Deichner



Terá o sabor da chuva
Roçando os lábios da infância.
Sedenta: a ave e a vida!
A ternura destruída.
E o mosto e a uva...
Suave fragrância!

Então dirás:
”Não tenho a coragem
De ir nessa viagem.”

Será o amor, será a vida...
A transparência surda do olhar!

E, devagar...
A ternura interrompida!

(Poema de Ana Tapadas )

A mulher

Imagem de Martine Carles


Ela é a dança dos lugares que cercam
a cidade
onde noutros tempos havia religiões.

É o ídolo da juventude e com ela me surpreendo
no assobio das árvores, no peito da deusa que acalma
as minhas tragédias nocturnas.

Ela é a fonte imensa, cristalina e intangível.

Ela é como a chuva.
Bate nos cabelos
ao lado dos violinos com que as palavras se dão
letra a letra numa mesa escutando.

Escrevendo-a, eu sei, abro os seus frutos na sua cor.

Ela é a loucura que o barulho do frio faz
na minha garganta.

Ela olha o vento e os seus olhos estão quietos
à beira dos odores do jardim
e todos os roseirais são dominados pelo seu silêncio.
Delírio inóspito, também onde é deserta a altíssima voz,
ela inventa o toque que cativa aquele que pode governar
acima das estrelas.

Ela é a palavra que se ergue
na existência demorada.

O êxtase das estações mas sobretudo aquela
que atravessa o mês de Agosto
e percorre Setembro num poema pela terra dentro.

Ela é o sino de um futuro onde só habitam os gestos.
A pedra para encostar à cabeça quando Março
gira à volta de todas as bocas maternas.
Escrevê-la-ei debaixo dos rios apodrecidos
e ela seguirá direita, terrível e lancinante.

Ela é o livro que me bate à porta sempre devagar
e ressoando violentamente me diz quem sou.
Estremeço.
Depois sangra um ponto secreto
do meu corpo.

Talvez a minha face se queime.

Ela é a surpresa que tem agarrado a si
os animais inspirados.
Lenta, atravessa a floresta e alicia
o entardecer,

que se delonga às portas da noite.

Ela é a Primavera da noite
que abre uma porta para o coração passar.
Um grito que detém um breve minuto
enquanto respiro metade de um pensamento.

Todo o meu corpo se assusta, no desejo de tocar-lhe,
na ânsia de eternidade do seu momento só.

Ela é a amiga, acidente de percurso ou não,
o certo é que sorri, no exacto lugar
onde se fendeu o desejo.

Amo-a na onda de lodo que perpassa
à flor dos lábios de todos os rios ainda escondidos.

Ela é deste povo cujo hálito
era inocente como um candelabro
quando todos os tectos mantinham inofensiva ainda
a guerra fechada dos suspeitos.

Ela é toda a casa que acaba à noite
depois das sementeiras.

Ela é a tentação nunca mais expirada
pelo tempo fora.
Chega por um impulso, quando o frio
instala cravos na neve e as amantes ofegam por dentro
as maçãs sumarentas com seus pulmões.

A palavra amor não vem no dicionário. Ela é
toda a palavra cheia de todos os significados.

Vestíbulo depauperado e absorto,
ela conduz a água
na secura de todas as bocas
e às portas
onde raparigas que comem os bagos da romã anunciam
o tempo da menstruação.

Ela é toda a cor da fome, todo o rubor
da saciedade.

Ela é o som que estremece os ombros
e surge na nossa idade quando nos despedimos
e não queremos dizer que amanhã morreremos.

Ela espreita as crianças loucamente no poema
enquanto na floresta as giestas se iluminam.

Ela é o mar, este mar,
pequena estrela que muda de cor
e às vezes tem as suas raízes queimadas.

Ela envolve os peixes no recanto da praia
onde quantas vezes ficou gravado o seu corpo
em despedida breve.

Ela é o desvelo, a surpresa do sol e do regresso
quando se chega do fogo e da solidariedade
que unem as águas ternas nos lábios do desespero.

Como um livro que atrai secretamente a ternura
do tempo perdido, ela segue o caminho
de toda a perdição humana. Toda a queda supõe
o abismo dos seus braços.

Ela percorre todos os países, todos os mares do sul
e é nua como um corpo cristalino
que conduz o seu cavalo por entre as pedras sem memória.
É o esquecimento. Todo o esquecimento do real.

Por isso mesmo ela se intima nos poros da cabeça
deste mês de Outubro.

Ela é todo o olhar derretido,
simples.
Olhar longínquo entre os arbustos,
lâmina trivial cortando a distância.

Ela liquefaz-se nas horas do amor gritante
pela noite dentro e nas enchentes
do dia.

Ela é a pomba.

Ofega,

na tranquilidade do corpo,

as searas ondeantes e repletas
de alegria.

Tem o seu mistério
escondido na linguagem.

Ela é a boca de todo o pão.

Voa e leva dentro dela
os nossos filhos adormecidos.

Ela é a nossa solidão.
(Poema de Rogério Carrola)

des_acordo ortográfico

Pintura de Sebastia Boada

na solidão das palavras
na fome dos vocábulos
na sede que nos mata…
eu fico envolvida pelas sílabas
e entoo a música
em toadas sem ritmo
à espera de inventar
palavras fechadas nas vogais...

mata-me esta renúncia de letras
cartas geográficas confusas
onde jazem mapas
imprecisos
dentro de armários baralhados
onde guardamos factos e fatos
no lado terno das nossas lembranças.

recuso-me esquecer as letras que
querem arrancar dessa ortografia nossa
que quero virgem.

recuso-me a comer letras
que não sejam as da sopa…

estou em greve de acordos ortográficos
recuso-me simplesmente.

(Poema de Piedade Araújo Sol )

...em ti!

Pintura de Dario Campanile



Vens…
Inesperadamente!
Em inquietude
Como brisas doces que ateiam lume.
Que desassossego
Que encanto-veneno me trazes
Nesse desejo de me quereres teu?
Vens...
Amadurecida no meu calor
Ausente de corpo.
Despida em suaves contornos
Reflexos de paixão.
E tu vens…
Rasgas o teu corpo
No meu.
O teu vazio...
Deslizas ternura que me lambe
E lentamente desces
Sobre mim
Como o tempo quebrando asas.
Ouço-te respirar.
Guardo-te nas minhas mãos.
Preencho-te.
Perco-me....em ti!

(Poema de In§†an†e§ ðe µm £oµ¢o)

A Ver Dançar As Palavras

Imagem mar arável

Nas pedras do chão há cristais
cheios de pó e movimento
que seguem itinerários
vagarosos

que tropeçam
antes de serem brilho
expressão musical
para espanto dos pássaros
antes do voo

As pedras do chão
perdem a inocência
quando se aproximam dos cristais

Será do pó em movimento
ou dos meus pobres olhos
que espantam os pássaros?

Já não me pergunto
se nos alimentamos de poemas e destinos
neste chão onde me apetece

ver dançar as palavras

(Poema de Eufrázio Filipe)

Jogo do(s) Saber(es)

Imagem: capa do álbum Shine On dos Pink Floyd

Nada sei da sapiência
dos sábios sabedores de todos os saberes
Não sei se sei, de certeza sabida
da vida os sabores.

Sei

Que correm para os mares os rios
Levando consigo
o saber/sabor
de todos que os sabem olhar e viver.

Será

Que os sábios sabem
Que os rios levam consigo
Olvidados amores?


(Poema de Helena Domingues in Orion)

Ternura.

Bagas chovendo em circuitos abertos
devolvem-me o sabor do Verão e do Sol.
O líquido que delas se desprende quando as trinco
amaciam-me a alma
colorindo-a de tonalidades excitantes
pegajosas.
Escorre saliva p’la minha boca abaixo
pingando-me os seios descontraídos
desnudos:
Teus...

Alternadas quais ritmos incessantes repetem-se
palavras de Amor que refrescam
a paisagem dançante.
Os corpos fundidos ofegantes animam-se
disfrutam-se
enleiam-se apaixonados.

Animais à solta

Livres

Cabelos em tempo de vendaval
escrevem diários íntimos
indiscretos. Fascinam
pelos toques de branco que com o tempo
assumiram
riscando o preto original.
Fortes como amêndoas doces alimentam dedos
que se enrolam brincando
que se deleitam ao senti-los:
Meus...

Bolhas de sabão cheiroso massajam as peles já suadas.
Beijos partilhados à toa soam a miosótis
no jardim que imaginámos. Somos.
Queremos. Damos.

(Poema da Azul)

Pintura de Lauri Blank

Inocência

Pintura de Lucien Lévy-Dhurmer

É amena a hora e o tempo casto.

Na flor, o orvalho da manhã
estende-se em planos
indeléveis, indefinidos, breves,
qual pena em mão de criança
que do sonho nada teme.

E, sorrindo à brisa, se balança
indiferente ao conselheiro sem idade -
exponente pluriforme da morte -
em incauta obstrução à vulnerabilidade.

É amena a hora e o tempo casto.

Da silhueta ténue da rosa-menina
urge afastar densos passos
sobrepostos na tapeçaria da vida.

(Poema de Amita 'Fátima Fernandes')

Allegretto

“Da minha janela
vê-se a Poesia.”

(Sebastião da Gama)

Aguarela de Abigail Vasthi Schlemm

Irrompeu do caos
O silêncio
E fez-se a maresia, o instante
E a solidão.
Irrompeu da espuma a tristeza,
A lágrima, a nuvem e a primeira imagem da nudez.
Irrompeu do caos
O silêncio: a primeira imagem da surdez desejada.
Irrompeu do caos e da lama
O silêncio purificante de uma chama, e o desejo
Da brutal carícia das coisas impossíveis,
Sobre a laje fria dos banquetes irreversíveis dos abutres.

Foi na secura resignada dos meus olhos
Que as lágrimas se espelharam,
Derramando-se no cântico lago do mundo.

Ao inclinar a cabeça servil
Soltaram-se, em gemidos, os cabelos da escravatura.
E abriu-se o caminho da tua viral doçura
Dos abismos sob as estradas e caminhos
Dos nossos infantis amplexos.
E irrompeu do silêncio a oração, então esquecida,
Dos abraços reflexos.

Descerrou-se o mármore.

E acolheu-se o silêncio nas palavras
Nuvem, água e maresia.

Descerrou-se o mármore
E entrou em trabalho de parto a poesia.

(Poema de Manuel Anastácio in Da Condição Humana)



Final (início) do filme "Irreversible" de Gaspar Noe. Allegretto da sétima
sinfonia de Beethoven. (retirado daqui)

(Desligar p.f. a música de fundo para ver o vídeo)

Em dia de Aniversário...

O Porosidade Etérea é um blogue que teve a origem do seu nome, segundo as palavras da sua autora, no poema…

Máquina do Mundo

O Universo é feito essencialmente de coisa nenhuma.
Intervalos, distâncias, buracos, porosidade etérea.
Espaço vazio, em suma.
O resto, é a matéria.
Daí, que este arrepio,
este chamá-lo e tê-lo, erguê-lo e defrontá-lo,
esta fresta de nada aberta no vazio,
deve ser um intervalo.

De António Gedeão

Falar do Porosidade Etérea é convidar-vos a percorrer e conviver com a Poesia que a Inês Ramos nos aferta de uma forma altruísta, diria mesmo carinhosa.

Eu adoro todas as coisas
E o meu coração é um albergue aberto toda a noite.
Tenho pela vida um interesse ávido
Que busca compreendê-la sentindo-a muito.
Amo tudo, animo tudo, empresto humanidade a tudo,
Aos homens e às pedras, às almas e às máquinas,
Para aumentar com isso a minha personalidade.

Pertenço a tudo para pertencer cada vez mais a mim próprio
E a minha ambição era trazer o universo ao colo
Como uma criança a quem a ama beija.
Eu amo todas as coisas, umas mais do que as outras,
Não nenhuma mais do que outra, mas sempre mais as que estou vendo
Do que as que vi ou verei.
Nada para mim é tão belo como o movimento e as sensações.
A vida é uma grande feira e tudo são barracas e saltimbancos.
Penso nisto, enterneço-me mas não sossego nunca.

Dá-me lírios, lírios
E rosas também.
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também,
Crisântemos, dálias,
Violetas, e os girassóis
Acima de todas as flores...

Deita-me as mancheias,
Por cima da alma,
Dá-me rosas, rosas,
E lírios também...

(Excerto)

(Poema de Álvaro de Campos in
Fernando Pessoa, Obras Completas - I Volume, pág.432/433)

Pelo 2º. aniversário do Porosidade Etérea endereço à Inês Ramos as minhas sinceras felicitações pelo trabalho desenvolvido, desejando-lhe as maiores felicidades a todos os níveis...

...

Após inúmeros pedidos de pessoas que de alguma forma estabeleceram um vínculo com o meu blogue, que por minha própria iniciativa tinha decidido eliminar, já que é minha intenção manter-me afastada da blogosfera, decidi por respeito a todas essas pessoas e, ainda mais, aos autores dos trabalhos que aqui vinha promovendo, activar o blogue mantendo-o para memória futura.
Aqui fica pois, o meu respeito e amizade por todos vós e o agradecimento, pelos inolvidáveis momentos que partilhámos.

Agradeço ainda, a prestimosa ajuda da Piedade Araújo Sol, do Jeremias e do AC (que não quer ser identificado) na activação deste blogue, sem a qual, isso nunca seria possível.

Obrigada a todos

Imagem Google

Ando...

Imagem de Ana Lyn


Ando metido com a prosa
E já não apareço à poesia!
Queixa-se uma de mim sincopada
Mas logo a outra se regozija amada
- Digo a uma que nunca a esqueceria!
Mas a outra que tudo ouve em prosa
Faz-me crer que nem a conhecia
E escrever para a mais jeitosa...

Ando metido com a prosa
E já não apareço à poesia

Vivo em casa da mais matreira
E da relação já tenho filhos
Alguns contos e uma novela
E com a que é agora primeira
Já não piso embriagado os trilhos
Que pisava com a poesia antes dela.

Enciumada a oficial, com ronha
Lembra-me que foi amor primeiro
Que com ela a virgindade perdi
Mas o que perdi foi a vergonha
Com que me dou na prosa por inteiro

Como fazer então compreender a uma
Que não existo sem a outra?
Como dizer isto com uma certa ética
Se não for numa bela prosa-poética?

Tenho esperança que a minha escrita
Inclua sempre a ambas nesta via
Porque se ando metido com a prosa
Também hoje aqui o fiz em poesia.


(Poema de José Ildio Torres
in, o-ente-do-ser)

No corpo que me abriste

Imagem de António Melenas

No corpo que me abriste, com amor,
Com amor lancei minha semente.
E a seiva germinou e se fez flor
E o verbo tomou forma e se fez gente
.
E quando sobre nós, lançando a dor
Nos separa o fascismo prepotente,
Tu não estavas só, pois em amor
Crescia a nossa filha no teu ventre
.
Recordo a tua imagem sorridente
Passando junto aos muros da prisão
(Por trás a velha Sé, o Tejo em frente)
.
E eu, preso à doçura da visão,
Bebendo no teu riso transparente
O orgulho que te enchia o coração


(Soneto de António Melenas, dedicado a sua Esposa Adelina )

Até Sempre, Melenas

Ouvir a declamação de outros poemas

Aqui

hera

Pintura de Penny Parker

Nos contornos da casa
batem as falas falsas
como heras que se cravam
nas paredes
hasteando-se
rodeiam-na

a porta é a passagem
onde a hera não entra

no interior da casa
não se constroem divisões
amplo é o seu espaço
porque o calor
é uno
e resguardado
do cansaço persistente
do bafo frio das falas falsas
onde a hera não entra – o calor a asfixia

as janelas são o respiro de luz
onde não toca – a luz a cega

o interior da casa é um coração habitado

(Poema de Mïr in O Voo da Luz )

Comunhão

Imagem de Turner Dyke

Deixa-me voltar para onde o ar
É mais puro, e a vida mais leve!
Deixa-me...
Ainda que por um momento efémero e breve,
Deixa-me voltar a sentir o vento
Abanar as copas dos pinheiros
E a ver giestas e papoilas
Florirem nas encostas!
Deixa-me voltar a respirar
O odor a capelinhas e rosmaninhos
Pelo S. João,
Saltitar uma vez mais, por veredas e caminhos,
Como se a infância não tivesse ainda fugido....
Deixa-me...
Deixa-me achar-me no meio das serras,
Eu, que há muito ando já perdido!...
Deixa-me vida triste, cruel,
Deixa-me, que quero reaprender
A cheirar as ervas e o mato,
As flores e a Primavera!
Deixa-me,
Que quero sentir, como outrora, o cheiro da terra,
E beber outra vez, de bruços,
A água fresca das nascentes,
Nos cumes dos montes.
Deixa-me,
Que quero de novo sentir em mim
O despertar de uma quimera,
E a liberdade dos amplos horizontes...!


( Poema de Luis Beirão )

Estas palavras vestidas de silêncio

O que fará um texto num blogue de poesia, perguntarão ao depararem com a minha escolha de hoje.
Talvez... pela sua sensibilidade e lirismo, direi eu.
Apreciem-no…

Autor desconhecido

Estas palavras vestidas de silêncio que damos um ao outro como pétalas de flores dispersas, dizem tanto daquilo que sabemos, que às vezes julgo escutar os gritos lancinantes que deixamos escapar das feridas por fechar e calamo-nos, com adesivos sobre os lábios, fechando as portas e as janelas para que o vento não empurre os gritos para fora das muralhas dos nossos corpos ávidos.

Depois, contemplamo-nos como se nos víssemos pela primeira vez, e afagamo-nos em mútuas carícias impregnadas de um medo inconfessado que nos percorre as veias do silêncio dissimuladas sobre os nossos corpos.

Ah! Por que não havemos de gritar o necessário desejo de estar vivos?

Quem nos proíbe, Amor, de nos tocarmos numa descoberta mútua e sempre nova de um espaço à nossa volta?

Quem?

Quem nos impede, Amor, aquele abraço, num ímpeto incontido de rasgar o espaço que separa as minhas mãos das tuas mãos?

Quem nos proíbe, Amor, que troquemos de segredos em cada beijo partilhado no silêncio das nossas bocas sequiosas?

Quem?

Quem impede, afinal, esta vontade de nos darmos um ao outro sem medo das ruas e avenidas que nos falam da cidade vigilante a observar-nos os passos e os gestos, a medir a intensidade das palavras que se propagam no eco do silêncio como um grito de angústia?

Outro dia, as minhas mãos sobre as tuas mãos ou o meu cabelo sobre o teu cabelo falaram durante horas a linguagem muda do desejo de nos termos, sem angústias nem reservas. E de lábios cerrados tivemos a mais longa conversa sobre o nosso amor.

Lá à frente o azul do mar e a suja areia, ao nosso lado, o calor das nossas mãos que se apertavam num estranho código de náufragos, entrelaçando os dedos e juntando as faces, resistindo ao desespero das ondas que teimavam afastar-nos um do outro (como o mundo à nossa volta).

Ninguém foi testemunha desse instante gravado apenas no silêncio clandestino das nossas memórias fugitivas.

Só nós (porque o mundo à nossa volta éramos nós) temos o direito de falar desse instante de amor, porque o vivemos num desespero rápido de quem sabe que o amor é um relâmpago rasgando a densa cortina do desejo e, quando um dia falarmos deste amor que pairou sobre as mãos entrelaçadas, ninguém entenderá este silêncio que se sobrepôs ao grito do teu peito, ninguém entenderá este poema que narra o desespero de não te ter aqui, neste instante em que te amo, mais e mais, clandestinamente, e em silêncio.

Plauto (in A Linguagem do Silêncio)

Passos de Dança

Imagem de Mariana Ximenes

Em passos de dança
Entre vontades e segredos
Entre gratos e profundos beijos

Encontro-te….

Não sei se te desafio
Se te provoco….

Se me rendo incondicionalmente

A verdade?
nua e crua
como a face da lua…

É um perigo….
para já esquecido.


(Poema da Marta in Minha Página)

O Beijo da Chuva.

Imagem da Isabel Filipe

Nos umbrais do pensamento
Mora o desejo no limite da razão
Roubando os segredos do corpo
Lançando ao vento a emoçãoUma rosa breve guarda a belezaO amor é orvalho de feliz pranto
O horizonte é o começo do infinito
A chegada de uma onda é alegro canto

As pequenas coisas são traços
De singela tatuagem na areia
Que o mar aprisiona no azul
Pelos braços da maré-cheia

O curso errante do teu espírito
É gaivota fugida à tempestade
Perdida num manto de bruma
Sentindo do mar a saudade

Teus passos não deixam marcas
O teu mar tem a cor da ilusão
Um canto liberto foge amargura
Que te assaltou o coração

Esta terra prende-te os pés
Este abismo clama por um céu azul
As palavras devoradas pelo silêncioJazem em ilha perdida no sulOnde moram as tempestadesOnde os Deuses se divertem
Onde as hortênsias não medram
Onde os sonhos se subvertemSussurra a noite esta verdadeNas espigas de Lua da tua cabeça
O teu coração escolheu os meus olhos
Para encontrar o rumo da tua incertezaUma sombra foge à luz
Uma lágrima põe-te a vista turva
Será que o teu rosto é ribeiro de sal
Ou recebeste…O beijo da chuva…


(Poema de O Profeta)

porque se ligam as memórias

Desenho de Cláudia Santos Silva
(aguarela e tinta da china)

porque se ligam as memórias
a imagens como esteios de granito
em sucalcos no meu corpo encravadas,
as palavras como o seio de uma linha de água
onde o olhar é o murmúrio que descobre a alma,
apontamento cartográfico para o rumo
do que se julgara perdido?

(e que seres em mim escondidos
despertaram a roda das infantas
que nunca de linho branco se vestiram e de flores
a cabeça ornaram
apesar do desejo, da vontade e das mágoas?)

que palavras foram essas
que albarroaram o teu coração,
alinhando, serenas,
a desconstrução das ausências previsíveis
e dos desamores vividos?

e se, em cada amanhecer imerecido,
colhesse os seus votos como orvalho,
ser-me-ia permitido escutar ainda
as palavras que não se dizem?


(Poema de Cláudia Santos Silva in Blue Molleskin)

Ainda não me rendi.

Pintura de Ana Maria Sanz

Todas as dúvidas acordam pontuais,
Às meias horas nocturnas,
Deslizando em gotas perfeitas de suor,
Decorando a ponta dos dedos,
Ao som da música incessante dos sonhos.

Ainda não me rendi,
Não parei de lutar, nem de falar
De punhos cerrados e sorriso aberto,
Decifrando olhos semi cerrados,
Corações disfarçados de gente.

Mais um movimento certeiro
E mais um fio de sangue,
Traçando na cara as linhas das minhas certezas,
Marcando os passos incertos dos meus ideais,
Moldando a feições das palavras.

Ainda assim, não me rendi.

(Poema de Daniel Costa-Lourenço in Mar.da.Palha)